，心里有了数：这不是随机袭击，是测试。测试新秩序的反应阈值，也测试他这个刚上岗的“情绪掮客”到底有没有真本事。他甚至能闻到空气里飘来的那股味道——不是焦糊，是某种类似复印机碳粉过热的金属臭，混着一丝若有若无的、甜得发齁的香精味，像劣质空气清新剂喷多了。
他摸了摸胸口口袋，棋将还在，硬邦邦的一块，隔着衬衫布料硌着锁骨。但这次没打算用。他知道这些黑袍众不是散兵游勇，他们是镜主残党，信条写在脸上——“宁做倒影鬼，不当现实人”。过去这种组织都是暗中渗透，搞情绪瘟疫、短视频洗脑那一套，像霉菌在墙缝里无声蔓延；现在居然敢明火执仗举旗游行，说明背后有人撑腰，或者……有人急了。急得连遮羞布都懒得缝了。
他正琢磨着怎么破局，脑子里突然“叮”一下，一条信息直接蹦出来，不是文字，不是声音，是某种认知层面的强植入，像有人拿镊子夹着一枚滚烫的钢钉，精准摁进他太阳穴：
【对着旗帜咳嗽】
林川差点笑出声，喉结上下滚动了一下，硬生生咽回去，只从鼻腔里哼出一声短促的气音。
“咳？”他舌尖抵住上颚，无声地咂摸这个字，“我拿唾沫星子当武器？还是说这波属于生物战，飞沫感染规则漏洞？上回让我午夜照镜子笑，我还以为是心理素质测试，这回直接升级成行为艺术了？还是沉浸式戏剧，观众席坐满了ai评委？”
他顿了顿，抬手抹了把脸，指腹蹭过眉骨，那里有一道浅疤，是去年被镜面碎片划的，至今没消。“等等……要是真咳出点什么不得了的东西，比如带情绪代码的痰，算工伤吗？公司给报医保不？”
但他没犹豫太久。三小时前他刚靠一个“拆门重砌”的操作把世界扳回正轨，那时候也没人告诉他原理，他就做了。现在也一样。信任未知，已经是他活下去的基本逻辑——不是相信它仁慈，而是相信它至少……讲点基本的运行规律。
他站起来，拍了拍裤子上的灰，动作很慢，像在掸掉一件古董瓷器上的浮尘。左手指尖顺势划过裤缝，把一粒卡在布料里的碎玻璃渣弹开；右肩微微耸动，调整背包带的位置，让重心更稳。他大步往前走，脚步声在空旷的废墟里撞出轻微回响，一直走到离最近那面旗五米远的地方停下。旗面上的火苗跳了跳，黑雾朝他这边压过来，空气骤然变得黏稠，像浸透了冷胶水，每一次呼吸都要费点劲；耳朵里嗡嗡响，不是耳鸣，是某种低频震动，像有人在他脑门上贴了台低音炮，鼓膜随着节奏微微震颤。
林川深吸一口气，胸腔扩张，肩胛骨向后收紧，喉结下沉。他迎着旗面，连咳三声。
第一声，嗓子有点干，咳得不太利索，像被烟呛到的上班族，肩膀耸了一下，眼角挤出点生理性的泪花； 第二声，带上了点胸腔震动，像清早起床那种闷咳，喉结上下滑动，脖颈青筋微微凸起，咳完还下意识吞了下口水； 第三声，干脆利落，尾音还有点上扬，活像个感冒初愈的社畜在工位上强行装精神，咳完还顺手抹了下嘴角，指尖沾了点血丝——旧伤，三年前被镜面人划的，每逢情绪波动就会渗血，跟天气预报似的准，连血丝的走向都像一道微型闪电。
然后，怪事发生了。
那团黑雾“啪”地一声，像肥皂泡炸开，瞬间变成漫天彩色泡泡，哗啦啦往上飘，阳光一照，五颜六色，跟儿童乐园门口那种气模机喷出来的一样。更离谱的是，那些举旗的黑袍众，动作猛地一僵，接着开始扭动，手脚不受控制地摆起来——有人原地转圈，越转越快，袍子鼓成一朵黑蘑菇；有人劈叉，膝盖砸在地上发出闷响，却像感觉不到疼；还有个胖子原地跳起了机械舞，脖子一节一节地转，肩膀呈直角抽动，动作滑稽得像是被谁远程接管了身体，连表情都卡在惊愕与狂喜之间，嘴角咧到耳根，眼睛却瞪得像铜铃。
围观群众这才反应过来，拔腿就跑，连大妈手里的塑料袋都扔了，只听见“哐当”一声，菜篮子翻在地上，土豆滚了一地，有的撞上铁皮箱，弹跳两下，咕噜噜钻进裂缝里。
林川没追，也没管那些跳舞的残党。他盯着空中飘浮的泡泡，眼神变了。不是警惕，不是审视，是一种近乎悲悯的凝视——像外科医生第一次看见自己亲手缝合的伤口内部，正悄然滋生异变。
每一个泡泡表面，都不是简单的反光。里面映出的画面，全是一个地下空间：墙壁是金属的，泛着冷硬的哑光；地面泛着水银般的光泽，倒映着穹顶，却不见光源；中央有一团液态金属正在缓慢聚合，形状不定，但每一次成型，都会短暂浮现一张脸——他的脸。下一秒又剥落，重新融化，像某种生物在练习拼图，一遍遍试错，一遍遍重来。
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他右臂的金纹又热了，这次不是警告，是共鸣。就像两个同频的蓝牙设备，在无声配对，皮肤下传来细微的麻痒，像有无数蚂蚁在血管里列队行进。
“所以你们不是自己来的。”他低声说，声音轻得像自言自语，却每个字都咬得极准，“是信号塔亮了，你们这群韭菜自动上线打卡？还是说……你们连打