林川站在废墟中央，右臂肿得像灌满了滚烫的铅水，每跳一下都像是有根烧红的铁丝在血管里来回拉扯。他低头看去，虎口裂开的血顺着指尖一滴一滴砸在脚下的镜面地板上，声音轻得几乎听不见，可那滩血却实实在在地停在那里——没有扩散，没有蒸发，也没有被这鬼地方吞噬。它就那么凝着，像一滴从系统漏洞里漏出来的真东西，带着温度、重量和意义。
“操……”他喘了口气，甩了甩手，疼得龇牙咧嘴，差点原地蹦起来，“这哪是痛觉反馈？这是实打实的工伤！老子送快递三年，也没见过系统给发这种‘年终奖’。”
他盯着自己的手，指节泛白，皮肤下隐隐有暗红纹路蔓延，像电路板烧毁前的最后一道电流，一抽一抽地往骨头缝里钻。他知道这是反规则侵蚀的征兆，身体正在排斥这个世界的逻辑。可他也清楚，正因为还能感觉到疼，才说明他还活着，不是某个账号下的代号，不是一段可删除的数据。
“行吧。”他抹了把脸，掌心蹭过下巴上的胡茬和干涸的血迹，黏糊糊的，像摸了一手旧胶水，“至少我还知道疼，没被格式化成只会点头的npc。”
话音刚落，脚下的地面突然开始往上拱。不是地震那种晃，而是像有什么东西在下面顶着，一块块破碎如蛛网的镜面被无形之力掀起来，边缘翘起，发出刺耳的摩擦声，像是指甲刮过玻璃板，听得人脑仁发麻。
紧接着，一个快递箱冒了出来，灰扑扑的纸壳沾着灰尘与锈迹；接着是第二个、第三个……成百上千个，层层叠叠往上堆，边堆边自动咬合，咔哒咔哒作响，像是老式打印机在疯狂出单，又像某种巨大机械心脏的搏动节奏，一声声敲在他太阳穴上。
不到十秒，一座由快递箱垒成的巨塔拔地而起，直插上方那层灰蒙蒙的虚假天幕。箱体表面浮现出密密麻麻的单号，全是林川三年来送过的件——s、s……一直排到他最后一单s。连他自己都记不清这些编号了，可它们就这么整整齐齐地贴在箱子上，像一份迟到的年终总结，也像一场审判的目录。
风不知从何处吹来，卷起几片残破的面单，在空中打着旋儿，像亡魂的纸钱。林川望着塔顶，喉咙发紧，胸口闷得像压了块水泥板。“你他妈还挺有仪式感啊。”他盯着塔顶，嗓子有点干，声音低得几乎被风吹散，“搞这么大阵仗，是不是还得配个主持人说‘欢迎来到命运终局’？”
就在这时，脑子里突然蹦出一句话，清清楚楚，又转瞬即逝：【跟着p3节奏拆箱】。
他愣了一下，再想回忆，已经没了。不是幻听，也不是错觉——这种一闪而过的提示他太熟了，每次都是命悬一线时冒出来，说是救赎，其实更像赌博。那些字像是从意识深处渗出来的，带着熟悉的频率，就像周晓以前戴着耳机时总哼的那段旋律。
“又是这种神神叨叨的提示？”他冷笑一声，抬脚往前走，“上次信你，我直接掉进了数据坟场，这次还来？行吧，反正横竖都是死，不如当个听话的好玩家。”
每一步踩在镜面上，都会映出另一个自己。左边那个正跪在地上签协议，笔尖颤抖，合同上写着“自愿放弃人格权”；右边那个抱着头缩在墙角，耳边循环播放着“你不行”“你早该放弃了”；前面那个满脸是血地往回跑，身后追着黑影，嘴里喊着“来不及了”。他们伸手拽他裤脚，嘴里念叨：“放弃吧”“你赢不了”“签了就轻松了”。
林川低头看了眼右手，肿得像个馒头，但还能动。他猛地蹲下，一巴掌拍在镜面上，吼了一声：“老子现在不是谁的账号！别拿这些破幻象吓唬我！”
声音不大，却震得四周幻影一抖。那些手松开了，倒退着融入镜中，只剩下模糊的脸还贴在裂缝里，无声地看着他，眼神像在哀求，又像在嘲笑。
他站起身，喘了两下，朝巨塔走去，脚步沉得像拖着铁链。
第一层的箱子上贴着一张泛黄的面单，收件人写着“陈默”。字迹工整，墨色微褪，像是很久以前打印的。他没犹豫，一把撕开胶带，动作粗暴得像是在拆一封欠费通知单。
盖子掀开的瞬间，一股浓烈的铁锈味扑面而来，夹杂着纸张燃烧后的焦糊气息，呛得他猛咳两声。“这什么味儿？尸体焚化炉加生锈水管混合香型？”他皱眉，下一秒，一段记忆硬塞进他脑子里——画面剧烈抖动，仿佛被人强行拖入一段未授权的回放。
他看见陈默站在一面写满血字的墙前，左手握笔，右手按在胸口，衬衫已被染红。他没喊疼，也没求救，只是低声说了句：“原来死亡才是最干净的规则。”然后整个人像被抽了线的木偶，塌了下去。墙上最后一条规则还在滴血：“禁止记录真相。”
林川眼前一黑，膝盖一软，差点跪倒。他咬住后槽牙，硬撑着站稳，把箱子往旁边一推，骂了一句：“操，谁设计的剧情这么阴间？能不能加个预警？‘本场景含致郁情节，请谨慎开启’？”
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箱子里飘出一道虚影，是陈默，穿着旧款警服，左眼还戴着那枚特制镜片——能看穿数据伪装的违禁品。他看了林川一眼，没说