它需要的是标准化的情绪模板——快乐要刚好上扬8度，悲伤要维持在45hz以下，恐惧不能超过12秒……一旦超出阈值，就会触发清洗程序。每当有“溢出”的情绪产生，墙壁就会微微震颤，缝隙中渗出黑色黏液，缓慢流淌，最终化作新的台阶，仿佛整座建筑正在以痛苦为食，不断生长。
所以他不能快，不能慌，更不能沉默。
他必须“犯错”。
他继续走，故意让脚步越来越乱：有时先迈右脚，有时踉跄一下，甚至假装被台阶绊倒，膝盖重重磕在地上。血溅出来，在金属板上划出一道弧线。那些倒影果然再次失序，有的摔倒姿势诡异，关节反折；有的干脆站着不动，脸上浮现出不属于人类的表情——像是程序崩溃前的最后一帧。其中一个倒影的嘴角一直裂到耳根，露出里面密密麻麻的金属齿列，而它的胸口，竟缓缓浮现出一张人脸的轮廓，嘴唇微动，无声地重复着同一句话：“你听得见我们吗？”
他低头看自己的影子。
这一次，影子没有立刻跟随。
它多等了03秒，才缓缓抬起手，动作迟滞，如同信号延迟。更诡异的是，当它终于举手时，手指却比他多出一根，第五指细长扭曲，末端分裂成三叉，轻轻点了点地面，随即融化进黑暗。
林川笑了，嘴角扯出一道血痕。
“你输了。”他低声说。
台阶终于走到尽头。
地下空间比他预想的更深，更像是整座城市被挖空后遗留的心脏。四壁漆黑，无门无窗，唯有中央那台巨型留声机散发着幽红光芒，像一颗搏动的机械心脏。唱针高悬，由无数细小齿轮咬合支撑，其形状竟与父亲的工作证完全一致——证件背面的条形码此刻正缓缓旋转，如同某种生物的眼球，表面浮现出细密的血管纹路，随着每一次转动，渗出微量透明液体，滴落在下方盘面，发出“滋”的一声轻响，像是在腐蚀金属。
他走近，脚步放得极轻，仿佛怕惊醒什么。
空气中有种熟悉的气味——旧书、铁锈、还有一丝淡淡的消毒水味。那是研究所的味道。他童年去过一次，父亲带他参观“声纹实验室”，说是“未来通讯技术”。那时他还小，只记得满墙镜子，和一群穿着病号服的人坐在椅子上，闭着眼，嘴里哼着不成调的歌。他们的喉结不断上下滑动，却发不出声音，仿佛声带已被摘除，只剩下空壳在模仿歌唱。
后来那栋楼被炸了。
官方说法是“电路老化引发火灾”。
没人提起那晚传出的尖叫声，持续了整整十七分钟。
他伸手触碰留声机基座，指尖刚碰到金属，脑海中骤然炸开一幅画面：父亲站在控制台前，手指悬在红色按钮上，身后站着十几个穿白大褂的人。他们没有脸，只有一片空白。而镜子里，映出的却是另一幕——那些“研究员”正在将活人绑上座椅，强行打开他们的声带，用针管抽取喉咙里的“声音本源”。被抽取者双目圆睁，嘴巴张到极限，却只能发出无声的哀嚎，喉咙深处浮现出一条条蠕动的黑色丝线，被缓缓抽出，缠绕在玻璃瓶中，形成一团不断搏动的阴影。
“我们不是在制造武器。”父亲的声音响起，沙哑而疲惫，“我们在封印它。”
“它”是谁？
林川不知道。
但他知道，父亲失败了。
他咬破舌尖，用疼痛压下脑海中的幻象。然后举起美工刀，在掌心狠狠划下一刀。鲜血涌出，他一把抓住工作证边缘，将血涂抹上去。
这一次，没有画面入侵。
没有精神冲击。
只有“咔哒”一声，轻得像钥匙转动。
唱臂落下。
黑胶缓缓旋转。
第一声是尖叫，来自四面八方，像是几百个人在同一瞬间被割喉。林川双膝一软，差点跪倒，他死死撑住地面，指甲在金属板上刮出五道白痕。耳朵开始流血，温热的液体顺着颈侧滑进衣领，但他没松手。血迹在地板上蔓延，竟自动拼出一行扭曲的文字：“它们还在唱歌。”
三部手机全开了录音功能，屏幕亮度调到最低，只为省电。他知道这段音频就是钥匙——不是用来开门，而是用来唤醒那些被吞噬的声音。
惨叫持续了十七秒，分秒不差。
然后变成断续的呼救：“救…我们…” “别相信规则…” “情绪才是钥匙…”
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最后一句重复三遍，节奏正是摩斯码中的“·—· ··· —·—”。
他立刻用快递笔在手臂上记下：r-s-k。不是单词，是缩写。可能是人名，也可能是代号。但他没时间深究。他抬头看向留声机内部，透过唱盘缝隙，隐约看到一层层螺旋结构，像dna，又像无限嵌套的迷宫。更深处，似乎有无数双眼睛在转动，静静注视着他，等待他进一步靠近。
他知道，下面还有更多。
他把手机重新设置，分别锁定80hz、110hz、130hz三个频段。这是人