殿的灯全亮了。
不是宫灯，是火把。几十根松油火把插在殿前的铜鹤座上，把乾清宫前面的广场照得亮如白昼。
火光映着一张张惨白的脸。
六部尚书、都察院左都御史、大理寺卿——凡是夜里被从被窝里拖出来的三品以上官员，全跪在广场上。膝盖贴着冰凉的金砖，谁都不敢抬头。
因为殿门口站着朱元璋。
他穿着中衣，头发散着，脚上连鞋都没穿。赤脚踩在石阶上，脚底被冻得发紫。
但没有人敢递一双鞋。
因为他手里提着一把刀。
不是天子剑，不是绣春刀。是诏狱里那把屠刀——朱棡砍周铎和黄子澄用的那把。刀刃上的血早洗干净了，但木柄上缠的麻绳还在。
“谁先说。”
朱元璋的声音从嗓子里挤出来，干裂得像被火烤过的泥巴。
没有人开口。
“咱问你们——文华殿起火的时候，东宫的侍卫在干什么。”
跪在最前面的左都御史额头上的汗珠啪嗒啪嗒地往下掉：“陛下，臣……臣方才接到消息时——”
“咱没问你什么时候接到的消息。”朱元璋的声音忽然拔高了半寸，“咱问你，东宫的侍卫在干什么。”
王景弘跪在殿门内侧，浑身哆嗦。他比所有人都清楚——东宫的侍卫没有失职。是朱标把侍卫全赶了出去。
朱标把文华殿的门从里面栓死了。
等侍卫发现浓烟的时候，门已经烧穿了半边。
他们破门进去，看见的是——
朱标盘腿坐在那把椅子上。身上浇了满满的灯油。手里还攥着一卷没烧完的绢帛。
那卷绢帛后来被从灰烬里扒出来，只剩了不到三分之一。
上面的字被火舌吞了大半，只留下最后几个字——
“……不肖子标，无颜面君父……”
“王景弘！”
朱元璋的声音炸开来，像一颗落在寂夜里的惊雷。
王景弘的头磕在地上，发出咚的一声闷响。
“你跟了咱三十一年。”
“是……”
“你跟标儿走了多少趟暗道？”
王景弘的身体剧烈地抽搐了一下。
“你以为咱不知道？”朱元璋赤着脚往前走了两步，屠刀拖在石阶上，刀尖和石头摩擦出刺耳的声响，“那幅画、那些信、那些年你替标儿传的每一句话——咱都知道。咱只是没拆穿。”
王景弘的额头在金砖上磕出了血。
“可你没拦他。”朱元璋的声音忽然低了下去，低到只有王景弘能听见，“他浇灯油的时候，你在哪儿？”
“陛下……奴婢不知道殿下他会……”
“你不知道？”
屠刀拎起来了。
火光照在刀刃上，反射出一道刺眼的冷光，割过王景弘的脸。
“他一个禁足的太子，灯油从哪儿来的？文华殿里平时只有一盏油灯，谁给他搬进去的那三桶灯油？”
王景弘整个人瘫在了地上。
他没有回答。因为他知道，回答了也是死。不回答也是死。
朱元璋盯着他看了十息。
然后他把刀放下了。
不是放过。是另一种意思。
“蒋瓛。”
蒋瓛从黑暗里走出来，单膝跪地。
“王景弘以下，东宫所有内侍、宫女、太监，凡是这三年里进出过文华殿的——全部下诏狱。一个不留。”
蒋瓛的喉结滚了一下：“陛下，人数怕是有两百余——”
“咱说了，一个不留。”
朱元璋转过身，赤着脚往殿里走。走了三步，他停住了。
背对着满广场跪着的文武百官，背对着火把照出的满地人影。
“还有——”
他的声音从前方飘过来，带着一种让在场所有人都从骨头缝里开始发冷的东西。
“去天德巷，把人带进宫。咱要亲自问。”
蒋瓛抬起头，小心翼翼地确认：“陛下说的是清风堂那个——”
“姓张的。”
朱元璋没有回头。
“他手里一定有咱想看的东西。”
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天德巷。
张良站在清风堂的门里，听到了外面锦衣卫换防的动静。
他低头看了一眼怀里那封信，手指在信纸上捏了又捏。
“先生，”和珅的声音从黑暗里传来，带着一种快哭了的腔调，“我们是不是要死了？”
“死不了。”张良的声音稳得不像被五百人围着的样子。
“那为什么先生的手在抖？”
张良低头看了一眼自己的手。
确实在抖。
他把手插进袖子里，声音沉了下去。
“因为太子的这步棋，我没算到。”
门外响起了整齐的脚步声。
蒋瓛的声音穿透木门，冷冰冰地砸进来。
“里面的人，开门。陛下要见你。”
门开了。
张良站在门槛里面，手垂在身侧，姿态从