——那人正低头记着什么，钢笔尖在小本子上戳出个洞，他上周在波士顿酒会上说，康罗伊的船装的不是货，是麻烦
詹尼顺着他的视线看过去，月光里，那个身影突然抬头。
她看清了他的脸——是威尔逊的首席账房，左眉骨有道刀疤。
他在记什么？她轻声问。
康罗伊没有回答。
他望着月光下的潮汐线，想起沃克日志里的话：慢一秒进监狱，快半拍进地狱。而现在，有双眼睛正悬在他们和地狱之间。
闪电在云层里闷响，费城码头的煤气灯被雨帘浸得昏黄。
戴圆顶礼帽的刀疤账房合上小本子，袖管蹭过潮湿的砖墙时发出窸窣声——他没注意到，街角卖报童的目光在他后颈停留了三秒，直到他拐进黑锚酒馆的木门。
酒馆里飘着朗姆酒和鳕鱼的腥气。
刀疤账房挤到吧台前，用指节敲了敲橡木台面：给我杯热麦酒，加双倍糖。他的声音压得很低，却还是被斜对角穿粗布外套的少年听了去——少年正用破布擦着铜壶，袖口下露出半截褪色的刺青，是只衔着匕首的乌鸦。
威尔逊先生要的情报。刀疤账房从内袋摸出皱巴巴的纸片，推到酒保面前时带翻了盐罐，康罗伊的海鸦号明晚从切萨皮克湾出发，载的是他突然住了嘴，因为酒保的眼神扫过他背后的木梁——那里钉着张通缉令，画像上的人正是托马斯·威尔逊，罪名栏写着投机倒把、哄抬军粮。
少年的铜壶掉在地上。
刀疤账房猛地回头，正撞进少年慌乱的眼神里。对不住，手滑。少年蹲下身捡壶，指尖却在桌下按了按——三长两短的节奏，透过木板传到后巷的信鸽笼。
威尔逊的书房里，煤油灯在橡木书桌上投下昏黄光晕。
他捏着刀疤账房送来的纸条，指节因用力而泛白。海鸦号载药品、工具、蕾丝，目的地查尔斯顿。他舔了舔干燥的嘴唇，想起上周在华尔街听到的传闻：南方种植园主愿意用黄金换一盒氯仿。
五千美元赏金？
不，等联邦海军截了这艘船，那些违禁品拍卖的钱够他在百老汇买栋新宅子。
约翰！他扯着嗓子喊管家，把我的银墨水盒拿来，还有密封蜡——要财政部专用的那种。钢笔尖在信纸上洇开墨点，他索性蘸了蘸银盒里的金粉，让两个字在火光下泛着贪婪的光。
后巷的信鸽扑棱棱飞起时，威尔逊正把信塞进黄铜信封。
他没看见，那个卖报童正蹲在院墙上，月光照亮他掌心的小纸团——上面用密码写着：猎物吞钩，毒饵已下。
康罗伊的办公室里，电报机作响。
詹尼摘下耳机，耳尖还带着电流的麻痒。
她将电文递给康罗伊时，指尖扫过他手背上的旧疤——那是伦敦阁楼里调试差分机时被齿轮划破的。威尔逊向财政部举报了海鸦号。她的声音很轻，却像根细针戳进他的神经，线人说，送信的是刺客联盟的。
康罗伊的拇指摩挲着海图边缘，目光停在切萨皮克湾的蓝墨水标记上。他以为抓住了我们的尾巴。他突然笑了，指节叩了叩桌上的铁盒，但我们早给他备好了尾巴——詹尼，把北方钢铁兄弟会的货箱标签拿出来。
詹尼打开铁盒，取出一叠印着交叉铁锤徽章的牛皮纸标签。要贴多少？她问，指尖抚过标签上的凸纹，那是用康罗伊改良的压纹机印的，和真标签分毫不差。
全部。康罗伊的手指划过海图上的诺福克外海，海鸦二号装三十吨废铁和破布，挂我们的商号旗。
再让码头工人在威尔逊的人面前不小心说漏嘴——就说这批货是给里士满兵工厂的。
詹尼的睫毛颤了颤，突然明白了他的打算：引布莱克去截假船，真船
走潮汐线南侧的暗礁区。康罗伊展开另一张海图，用红笔在查尔斯顿私属码头画了个圈，沃克船长在好望角练过的，三海里的暗礁带，联邦巡逻艇的吃水线进不去。
诺福克外海的雨幕里，鹰隼号的探照灯撕开夜幕。
他握紧望远镜，镜片里的船帆上，康罗伊商号的金色锚徽在雨里泛着冷光。
登船搜查！布莱克的声音被风扯碎。
当他踩着晃荡的绳梯爬上货船甲板时，迎面扑来的不是药品的药香，而是铁锈和霉布的酸臭。
大副掀开舱盖，十二口木箱里堆着锈迹斑斑的齿轮、破成布条的军毯，最上面还压着张北方兵工厂的出货单，日期是三个月前。
又是假消息。水兵汤姆嘟囔着踢了踢木箱，钉子扎破他的靴子，这月第三次了，财政部的线人怕不是康罗伊养的。
布莱克没说话。
他摸出贴身的旧信，泛黄的纸页上还留着弟弟的字迹：康罗伊先生多给了我三个月工钱，说机器坏了能修，人饿坏了就没救了雨水打湿了信角，他慌忙塞进胸口，抬头时正看见货船船长冲他笑——那是康罗伊船队的二副，去年在伦敦码头帮他搬过给弟弟的抚恤金箱。
布莱克舰长，要帮忙搬这些废铁吗？二副的声音混着雨声，听说北方缺钢铁，我们可以便宜卖给你们。