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腥红色的梦魇。
又是这个该死的梦。
在那令人作呕的暗红之下，哈德逊河口原本属于自由女神的位置，如今被一尊巨大的金色雕像霸占。
而他自己则跪在泥泞里，脖子上拴着一条狗链。
链条绷得笔直，尽头攥在那个高居王座的金发男人掌心。
“哟，我亲爱的罗根叔叔。”
那个声音，轻浮且傲慢，带着一种逗弄宠物的语气，“今年的小麦产量，似乎不太尽如人意啊？”
“作为惩罚……把你剩下的那根爪子也拔了吧。”
“不……不！！！”
猛地从床上弹起，老狼的胸膛剧烈起伏。
“呼……呼……该死……”
他粗暴地抹了一把脸，胡茬扎手的刺痛感和掌心的湿冷，终于让他从那个窒息的幻象中抢回了一点活着的实感。
这里不是哈德逊河口。
这里是他的家。
或者说他的牢笼
用他死去挚友作为名字的洛克王国。
罗根翻身下床，虽然体内的自愈因子无时无刻都在工作，可他还是觉得自己的灵魂已经生锈了。
他走到窗前，拉开那条满是油污的窗帘。
外面是一望无际的金色麦田。
在旁人眼里，这或许美得象梵高的油画。
但在罗根眼中，这漫山遍野的金色，每一株都在随着风扭动，象极了迪奥那混蛋招摇的金发，看得他胃里一阵痉孪，翻江倒海地想吐。
“新的一天来了。事已至此。先吃饭吧。”
“老狼。”他自嘲地嘟囔了一句。
走到厨房，这是他这栋破木屋里唯一还算整洁的地方。
随手拿起某个混蛋颁发给他的奖杯，一个印着‘best farr（最佳农夫）’字样的搪瓷杯。
他倒了一杯昨晚剩下的冷掉燕麦粥
这种糊状物就象他现在的日子，没滋没味，黏糊糊地甩不掉。
接着，是早餐的重头戏。
一根有些发霉的萨拉米香肠。
罗根没有去找刀。
他只是伸出布满老年斑的右手，浑浊的肌肉线条微微紧绷。
锵！
三根艾德曼合金钢爪从他指缝间弹出。
寒光凛冽，锋利依旧。
这曾是令无数恶棍闻风丧胆的武器，是x武器计划最完美的杀戮兵器。
而现在……
罗根面无表情地用中间那根爪子，在香肠上轻轻一划。
没有任何阻力，薄如蝉翼的一片肉片飘落。
再一划。又一片。
这就是这双爪子现在唯一的用途
切香肠。
偶尔用来撬开啤酒瓶盖，或者在收割季充当最高效的镰刀。
嗯
洛克王国收割传说。
看着案板上整整齐齐的香肠片，罗根发出了一声干涩的笑。
记忆不由自主地跑起走马灯。
想起了斯莫威尔，想起了克拉克，想起了那个总是戴着墨镜装酷的老农夫。
那时候他们还会为了该种玉米还是大豆而争得面红耳赤，偶尔还会坐在门廊上喝着廉价啤酒思考人生。
还在讨论农场的地应该种点什么
谁能想到，未来会是这样？
“洛克……”
罗根将一片香肠塞进嘴里，咀嚼着那种陈腐的味道，“如果你还活着……如果你看到你儿子把给加拿大改名洛克王国……”
“你会不会气得从棺材里爬出来？”
哼唧哼唧地吞咽完这顿令人作呕的早餐，罗根抓起那顶破旧的牛仔帽扣在头上，推开了木门。
今天的阳光依旧好得让人想自我了断。
他扛起锄头，走进了那片足以淹没他的金色麦海。
日复一日。
年复一年。
直到……那个声音。
那个脚步声。
罗根停下了挥锄头的动作。
他听到了麦丛被拨开的声音。
那种节奏，那种气息……
不象是巡逻的机械守卫，也不象是偶尔迷路的野生动物。
有人来了。
迷路者？
罗根压低了帽檐，心里并没有太多波澜。
在这个被遗忘的角落，偶尔也会有想不开试图穿越边境的傻瓜。
作为曾经的英雄，他还是保留了最后一点底线。
劝那个倒楣蛋赶紧滚，别让某个金发恶魔发现，这是他在这片炼狱里唯一能做的善事。
“迷路者……”
“我不知道你是怎么掉进‘洛克王国’这个鬼地方的。”
“但既然来了，就赶紧跑！往西边跑，那里有个漏洞……”
“不要让那个家伙发现你上了岸，不然你会……”
“我会？”
一个声音轻飘飘地传来。
罗根的动作凝固了。
这声音怎么有点耳熟？
他抬起头。
想看看是哪个倒楣蛋。
他抬起头。
想看看是哪个倒楣蛋。