光已沉如深井，眼底没有波澜，只有一片被千锤百炼过的平静。他知道，他们在追踪他，用的是他自己的规则反向推演。而最危险的不是敌人现身，而是敌人已经学会了模仿这个世界本身的语言——连标点符号都用得恰到好处。
他忽然停下，在路边一家倒闭的报刊亭前驻足。玻璃碎了一地，像散落的冰晶，在阳光下泛着细碎的光。里面堆满发黄的杂志和过期饮料瓶，瓶身上凝着水汽，标签卷边。他弯腰，脊椎一节一节舒展，手指拂过积灰的柜台，留下三道清晰的指痕。从底下抽出一本封面脱落的《城市地理》，纸张脆得像蝉翼，稍一用力就会裂开。他翻到夹页处——那里原本应该是一张地铁线路图，却被一支红笔重重画上了叉，墨迹深得几乎要戳破纸背，旁边写着一行小字：“第七层不通人，通影。”
这是他三个月前留下的记号。
当时他还以为这只是个隐喻，一个疯子在清醒边缘写的梦话。
现在他明白了，那是一句警告，也是地图。第七层不是楼层，是维度切口；不通人，是防他这种“活体锚点”误入；通影，是留给那些真正想回家的倒影的窄门。
他把书塞进背包，拉链拉到顶，指尖在金属拉头处停顿半秒，感受那一点微凉。继续向前。步伐依旧平稳，但体内某种东西已经开始运转。右臂的金纹不再只是被动响应，而是主动扫描着前方每一寸空间，像雷达般捕捉空气中微妙的情绪残波——恐惧、焦虑、期待、狂热……这些情绪本应杂乱无章，可如今，它们呈现出一种诡异的规律性，像被编排过的乐章，层层推进，只为引导某个人走向预定的位置。他甚至能分辨出其中一段焦虑的波峰，来自三百米外一栋居民楼三单元的厨房，一个女人正切着洋葱，刀锋在砧板上发出单调的“笃笃”声，而她的心跳比平时快了十二下。
他知道，接下来的路上不会再有公开的挑衅，不会有跳舞的黑袍人，也不会再有会爆炸的黑雾。
真正的博弈，从来不在台前。
当他距离市中心仅剩两公里时，天空忽然暗了一瞬。
不是乌云，也不是日食。
是整座城市的电子屏在同一秒熄灭——公交站台、商场外墙、银行led、甚至街角自动售货机的小屏幕，全部黑屏，持续三秒。黑暗来得毫无征兆，像被一只巨手掐断了所有电源，连路灯都熄了，整条街道陷入一种真空般的寂静，连风声都消失了。
然后同时亮起。
白底黑字，简洁到冷酷：
【欢迎回来，林川。】
没有落款，没有标识，只有这一句话，重复出现在数百个屏幕上，像一场无声的集体致意，又像一场盛大的、不容拒绝的点名。
林川脚步未停，嘴角却扯出一丝冷笑，那笑没达眼底，只在唇角牵起一道极淡的弧度，像刀锋掠过水面。
“原来还记得我的名字啊。”他低声说，声音轻得像叹息，却字字清晰，“那你们一定也知道——我不喜欢收欢迎礼包。”
话音落下，他猛地抬手，将背包甩到身前，拉链拉开时发出刺耳的金属摩擦声。他从中取出一把改装过的震动刀。刀柄缠满暗褐色胶布，边缘磨损得露出底下金属的冷光；刀身刻满细密符文，不是装饰，是三千次失败任务换来的“情绪锚点”，每一笔都嵌着一次崩溃与重建的记忆，能在混乱中稳定自我认知，像船锚沉入风暴中的海底。
他轻轻摩挲刀刃，指腹感受着符文凹凸的触感，像在读一封只有他懂的密信。目光投向城市心脏，瞳孔深处，一点金芒无声亮起，与臂上纹身遥