林川的呼吸在黑暗中凝成一缕白雾，刚浮起寸许，便被空气撕扯得支离破碎，像一张被无形之手揉皱又甩开的纸片。这空间仿佛有生命，排斥一切属于“活人”的痕迹——连吐息都不得久留。他背靠着冰冷的水泥墙，寒意顺着脊椎蛇行而入，钻进骨缝，刺进神经末梢，每一寸肌肤都在无声尖叫。左脚还悬在现实与虚幻之间，光点如沙漏中的细沙，一粒粒剥落，每掉下一粒，脚底就传来一阵钝痛，像是有人用锈刀慢刮骨头，又像某种古老仪式正将他的血肉从这个世界一点点剥离。
可他不敢动，也不能动——七分钟还没到。这间破败的老站，此刻正卡在“倒影”的夹缝里，苟延残喘。只要秒针再走七格，它就会彻底坠入镜面循环，成为时间废墟中的一具尸体。
怀表贴在胸口，烫得惊人，像一颗被强行塞进胸腔的异类心脏，搏动节奏诡异而规律，每一次震颤都牵动胸腔深处某种沉睡已久的共鸣。那不是心跳，是某种更原始、更古老的东西在苏醒。林川能感觉到它的重量——不只是金属的沉，更像压着一段被封印的命运，沉得他几乎要跪下去。
签收人：林振国。父亲的名字刻在表背，字迹深陷，边缘带着手工镌刻特有的毛刺感，像一道无法回避的宿命烙印。而角落里的“s01”，缩得像个偷窥者，却又像起点，也可能是终点。
他忽然想起八岁那年。
暴雨倾盆，屋檐下积水成河。父亲穿着那件洗得发白的蓝工装回来，袖口卷着，露出小臂上那一串模糊的条形码纹身，墨迹斑驳，像是被水泡过又晒干的旧标签。他踮脚去摸，指尖刚触到皮肤，就被轻轻拨开。
“爸，你胳膊上写的啥？”他仰头问，眼睛亮得像夜里的萤火虫。
父亲只笑了笑，把袖子拉下来，说：“快递员的秘密。”
那时他还小，以为是玩笑。心里嘀咕：快递员还能有啥秘密？难不成送的是外星人遗体？还是时空穿梭许可证？
后来才明白，那不是玩笑，而是封口令。是父亲用最轻的语气，说下的最重的话。
再后来父亲失踪那天，警方翻遍所有档案都没找到任何线索，连监控都像是被人从时间里抠掉了一段——整整四十八小时的数据空白，摄像头正常运行，硬盘完好无损，唯独那段影像凭空蒸发。只有这张旧照片留存下来：星辰速递老站门口，父亲站在晨光里，手里拎着一个锈迹斑驳的铁盒，脸上没有笑，也没有泪，只有一种近乎平静的决绝。
现在他知道，那个铁盒，就是装这块表的地方。
窗外，第七个清剿队员终于完成转化，整具身体扭曲、拉伸，最终化作一面竖立的镜面，映出街道、天空、破败的招牌，还有他自己——坐在屋内的林川。但镜中人，并没有坐着。
镜中人站着，手握怀表，正缓缓抬头，看向镜头之外的某处。那目光穿透玻璃，穿透时空，直直钉进林川的眼底，仿佛早已预知他会在此刻回望。
“……卧槽。”林川喉咙一紧，冷汗瞬间浸透后背。他差点跳起来，手指猛地掐进掌心才稳住身形。这不对劲，太不对劲了。镜子里的人不该动！更不该看他！这不是反射，这是……注视！
他死死盯着那面镜子，眼球干涩发痛，试图分辨是不是错觉。可紧接着，第八声闷响传来。
咔。
街角拐弯处，第四个清剿队员的身影浮现，银灰色防护服在夜风中猎猎作响，面罩下的五官已彻底模糊，只剩下一圈流动的银光。他们不是增援，而是轮回的一部分。这些人正在不断重复死亡的过程，一遍又一遍，如同系统错误的补丁程序，在等待某个节点被修正。他们的动作精准得诡异：抬腿、转身、举枪、倒下，再爬起，循环往复，毫无迟滞，就像被设定好的木偶。
“锚……定……”
对讲机再次发出断续的声音，红灯急促闪烁，像是垂死者的脉搏，在黑暗中划出微弱却执拗的节奏。
林川扑过去抓起对讲机，手指用力按住通话键，指节因过度施力而泛白，指甲几乎嵌进塑料外壳：“谁在说话？！‘锚’是什么？！你他妈倒是说清楚啊！别玩这种神神叨叨的把戏！”
电流杂音嘶鸣片刻，传出一句完整的话： “……别让钟停……否则现实会塌……”
然后一切归于沉寂。
他愣住。 塌？什么塌？整个城市？还是世界？ 不至于吧……他低头看了看自己沾满灰尘的球鞋，心想：我一个送快递的，扛得起现实崩塌的责任？
不，不对。 他猛然抬头看墙上的挂钟——秒针仍在倒走，但速度变了。原本是每退一格响一声，如今却开始加速，两格、三格地往回跳，发出尖锐的“哒哒”声，如同失控的齿轮在疯狂逆转。外面的镜面人也开始重叠动作，十几个身影交错站立，反射的画面层层嵌套，形成无限延伸的视觉深渊。有的镜子里映出白天的街景，有的却是昨夜的雨幕，甚至有一面镜中出现了未来的画面——空荡的街道上，一座巨大的机械钟塔轰然崩塌，碎片化为飞鸟四散而去。
时间紊乱了。
有人在强行逆转规则，可力量不够，导致系统崩溃边缘反复拉扯。而这七分钟，正是维持平