林川踩过碎裂的沥青路面，每一步都像在踩一块快断的骨头，咯吱作响，脚底传来的震感顺着小腿爬升，直冲脑门。他能清晰感觉到合金残片嵌在皮肉深处，随着步伐一抽一抽地疼，像是有人拿小刀在他神经上划井字格——还是那种小学数学课上老师画错又懒得擦掉的那种，歪歪扭扭，烦得要死。牙关咬得发酸，脚趾在破旧快递鞋里蜷成一团，指甲死死抠着鞋垫边缘，仿佛只要松一下，整个人就会塌进这地缝里去。心里默念：这破班非得上到阴间打卡才算完是吧？老子送个快递，怎么就送成了通往冥府的摆渡人？
不能停，也不敢停。
这地方邪门得很，空气里飘着一股铁锈混着腐纸的味道，像是图书馆烧毁后又被雨水泡了三个月，还掺了点电子元件短路时的焦糊味，呛得人喉咙发紧。他吸了口气，鼻腔立刻泛起一阵刺痛，像是有根生锈的铁丝从鼻孔一路捅进大脑。他知道这是倒影世界开始“读取现实”的征兆，就像老式扫描仪启动前那几秒的嗡鸣，听着不急，实则已经把你全身数据化了一半——说不定连你昨晚偷吃的泡面口味都被存档了。
刚才那一通“死人发短信”的戏码太假了，假得连他自己都想笑出声。手机屏幕上的字迹歪歪扭扭：“林川，我在老店等你。”署名是周晓。可周晓早就没了，三年前在第七异常区执行数据回收任务时被反规则吞噬，只剩下一串扭曲的语音残留在他的耳机里，循环播放着半句“别信……条形码”。那声音像是被砂纸磨过一万遍，听得人头皮炸裂。要真是周晓复活，第一件事肯定是冲他吼：“你他妈穿这身脏快递服见鬼？老子死了三年你连件新衣服都舍不得买？”想到这儿，林川差点真笑了，但随即喉咙一紧——笑不得，一笑可能就把魂给震散了，到时候连个全尸都不剩，顶多在系统日志里留一行“用户异常退出”。
可那杯冒热气的咖啡不是假的。
就在二十分钟前，他在废弃公交站台捡到一个保温杯，铝壳凹陷，表面布满刮痕，像被人从十楼扔下去又碾了两轮车。可盖子一拧开，里面还冒着热气。黑咖啡，不加糖，正是周晓生前最爱喝的那种。他尝了一口，舌尖发苦，胃却猛地一缩——这味道太熟了，熟悉到让他后颈汗毛一根根竖起来，跟听见前任突然打电话说“我回来了”一样应激。唾液腺不受控制地分泌酸水，喉头一动，下意识舔了舔嘴角。操，这细节谁编的？经费爆炸了吧？连味觉记忆都能模拟？还是说倒影世界的ai已经卷到开始研究人类条件反射了？
前面五十米就是那家店。
招牌歪得像个喝醉的醉汉，原本写着“老张头象棋铺”的红漆几乎掉光，只剩下一个“头”字勉强挂在铁皮边缘，风吹一下就发出嘎吱声，像老头子半夜咳痰卡在喉咙里，咳不出来又咽不下去。风铃哑了半截，剩下的一颗玻璃珠在空荡中轻轻磕碰，声音像是谁在用指甲敲摩斯密码，翻译过来大概是：“快跑，傻逼。”林川站在原地没动，脚尖微微内扣，重心压在后腿，膝盖微屈，像只随时准备弹射出去的病猫。他盯着那缕从窗户缝里飘出来的白烟，心里嘀咕：这年头连幻觉都讲究细节还原？连烟雾浓度和温差对流都模拟出来了？还是说……倒影世界也开始卷服务体验了？下次是不是还得配个迎宾小姐说“欢迎光临，请扫码登记灵魂编号”？
他刚往前挪两步，右臂纹身突然抖了一下。
不是亮，不是烫，是“抖”，像手机调成震动模式塞进了皮肉里，还是电量不足那种微弱抽搐。这玩意儿上一章还跟死了一样，灰扑扑的像块烧焦的树皮，现在倒学会抽筋了。林川低头看了眼条形码，纹路依旧黯淡，可细看之下，那些本该静止的竖线正以极微弱的频率颤动，仿佛有数据流正在底层悄然重启，像一台被遗忘十年的老电脑，突然自己开机了。他下意识摸了摸左肩脱臼的位置——那是去年在第六区被机械犬撕咬留下的旧伤，现在阴雨天还会隐隐作痛。这感觉太真实了，真实得不像演的。说明这地界还有点活气儿，至少不是纯数据坟场。或者……更糟，是刚进入“加载中”阶段，进度条才走百分之三，后面全是未知错误。
三米外一辆报废的共享单车顶上，一道白影悄无声息地落了下来。
猫。
全身白得像是被漂洗过十八遍的抹布，连眼睛都褪成了浅灰，瞳孔缩成一条细线，映不出任何光，像两枚蒙尘的旧纽扣。脖子上那半张快递单只剩个焦黑边角，风一吹就簌簌掉灰，像是随时会化成尘埃。它嘴里叼着个东西，轻轻一甩，落在地上。
一枚木棋子。
红漆写的“将”字，边角磨得发毛，背面有道指甲划出的浅痕——林川认得，老张头每次捏这枚棋前都要用拇指蹭一下那道疤，说是运气符。老头活着的时候总坐在门口晒太阳，一边喝茶一边念叨：“将不动，局不破，人心比棋盘难走。”当时林川觉得这老头装神弄鬼，现在想想，搞不好是全城唯一清醒的人。他蹲下，膝盖发出一声闷响，像老旧弹簧床，灰尘扑簌簌往下掉。他没伸手捡，只盯着那棋子看。这不科学。老张头早就没了，连骨灰都被倒影吸成二维码贴在棋盘底下了。他的东西不可能出现在这儿，除非是陷阱，或