林川还站在原地，右手掌心朝上，皮肤下的纹路与那条银光通道紧密相连，仿佛整条手臂都被嵌入了数据洪流之中，像一根插在信息风暴里的天线，接收着来自虚空的低语。风从桥底往上灌，带着金属锈蚀和旧电缆烧焦的气味，冷得刺骨，吹得他制服领口一抖一抖的，像是有人在背后无声地推搡。右臂上的条形码纹身仍在发烫，热度顺着神经一路爬向肩胛，但已不再跳动——它完成了传输，现在只是沉默地燃烧，像一块被用尽的电池，还在倔强地释放余温。
他知道，对面那团黑影没走。
也没打算硬来。
它在等。
他也等。
时间被拉成一根绷到极致的细线，悬在两人之间，谁先动，谁就断。林川能听见自己心跳的声音，不快，却沉，一下一下砸在胸腔里，像老楼里漏水的水管，滴答、滴答，提醒他还活着。他甚至能感觉到睫毛扫过眼睑的微痒，指尖因长时间紧绷而微微抽搐，右手中指的老茧蹭着掌心，那是三年写派件单磨出来的痕迹，如今成了他唯一能确认“我还活着”的凭证。
桥下的风越来越急，卷过脚踝时，像有无数只冰冷的手在拽他后退，指甲刮着皮靴边缘，窸窣作响。远处的城市轮廓模糊成一片灰雾，霓虹灯像垂死之人的眼睛，忽明忽暗，每一次闪烁都像是在喘息。整座彩虹桥浮在虚空之中，下面是无尽的数据深渊，翻滚着破碎的记忆残片——某个人童年丢掉的玻璃弹珠，在虚空中缓缓旋转，折射出七岁那年阳光下的笑脸；某个女人婚礼上掉落的耳环，静静漂浮，金属表面映着丈夫转身离去的背影；一段被删除却始终无法抹去的告白录音，在深渊中反复播放，声音沙哑：“我喜欢你……其实我一直……”然后戛然而止。
它们在下方旋转、碰撞，发出低频嗡鸣，如同亡灵的低语，又像无数个未完成的愿望在黑暗中呜咽。
而那团黑影，静止如墨滴入水，缓缓扩散却不化开，边缘泛着诡异的紫黑色光泽，像是某种活体油污，吞噬光线，也吞噬声音。
然后黑影动了。
不是冲，不是炸，是胀。
像一颗被塞进密闭罐子的气球，表面开始裂开细缝，一道、两道、十几道……每道裂缝里都渗出画面，全是林川自己——
有他从高楼上栽下去的慢镜头，身体划破空气，衣角翻飞，风声尖锐得像刀片刮耳膜，落地前一秒竟露出微笑，嘴角扬起的弧度完美得不像人类该有的表情；
有他站在镜子前脸皮一块块剥落变成液态金属的特写，镜中的“他”一边融化一边笑，声音轻得像耳语：“你早就不是人了。”那声音不是从镜子里传来的，而是直接钻进他脑髓，顺着脊椎往下爬；
还有他举着刀捅向队友、眼神空洞、嘴角咧到耳根的画面，血顺着刀刃流进鞋袜，黏腻温热，而队友倒下时说的却是：“谢了，终于解脱了。”语气轻松得像在说“帮我带杯奶茶”。
更离谱的是，其中一个画面里他穿着快递制服坐在公园长椅上喂鸽子，头发全白，背影佝偻，周围人来人往没人看他一眼，活像个被世界删掉的角色。那只常来蹭食的老花猫蹲在他脚边，舔爪子，忽然抬头看了他一眼——那一眼不像猫，像人，像某个曾与他并肩作战却早已消散的存在，瞳孔深处闪过一串编码般的蓝光。
这些画面不是静止的，它们在动，在闪，在叠加，像几十个频道同时播放“林川之死”，音效全无，却压得人喘不过气。空气变得粘稠，每一次呼吸都像吞下碎玻璃，喉咙火辣辣地疼。他的太阳穴突突跳动，脑内仿佛有千万根针在刺探神经末梢，试图撬开最后一道防线。
他听见一个声音。
不是从耳朵进来的，是从骨头缝里钻出来的。像是千百个人用同一张嘴说话，调子平得吓人：“你逃不出这些如果。”
林川没眨眼。睫毛都没颤一下。他知道这招——不打身体，专攻脑子。镜主现在玩的是可能性碾压，拿他这辈子最怕的事轮番轰炸，逼他崩溃。只要他心里冒出一句“万一真是这样呢”，整条防线就得塌。那些画面就会从“可能”变成“真实”，从幻象嵌入现实，成为他无法摆脱的命运烙印。
他低头看了眼右手。掌心连着银线，纹路还在亮，说明通道稳定。可他也知道，这种稳定撑不了多久。心理战一旦开打，靠的不是外力，是内核。就像送快递，路线可以变，天气可以糟，客户可以骂街，但只要你还记得起点和终点在哪，就不会迷路。
他摸出裤兜里的《大悲咒》手机，看了一眼，直接关机，塞回口袋。
不能听。一靠外物就等于认怂，等于告诉自己“我需要辅助才能冷静”。他要的是真冷静，不是模拟冷静。那种从小巷子里穿行十年练出来的本能——左拐避开醉汉，右转绕过斗狗现场，一边跑一边算着下一单能不能赶在超时前送达——那种在混乱中依然能掐准节奏的能力。
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他开始数呼吸。
一吸，两秒；一呼，三秒。心跳往下压。市井出身的人有个好处——从小在菜市场挤惯了，吵归吵，该算账还得算。他现在