光龙的尾焰还没在视网膜上冷却，林川就被甩进了黑。
不是夜的黑，是那种连“颜色”这个概念都被抽走的虚无。前一秒还坐在龙头位置，身后环着她的手臂温热，下一秒整个人像被塞进一台老式滚筒洗衣机，天是地，左是右，骨头缝里都灌满了反方向的风。他甚至来不及回头——那道金色的身影已经碎成光点，消散在扭曲的空间褶皱里，仿佛从未存在过。胃在翻腾，喉咙顶着一股酸水直冲后槽牙，但他硬是把这口吐意压了回去，就像小时候被父亲锁进壁橱时那样：不能叫，一叫就输了；不能吐，一吐就乱了节奏。
他在半空中掐自己大腿——这是七岁起练出来的本能。指甲陷进皮肉，疼得真实，说明没进幻境；肌肉还能收缩，说明身体还在。两条命保住了，剩下那条得看接下来三秒落地时往哪滚。他心里默念：“妈的，这比骑共享单车摔进绿化带刺激多了。”
砰的一声砸在硬物上，背脊撞得嗡鸣，嘴里泛起铁锈味。他趴在地上没动，先数心跳：一二三……七下之后，耳朵才捕捉到环境音。
嗡——
不是机器运转，也不是风吹电线，更像几千人蹲在你脑壳外，齐刷刷念一个字，又不让你听清是哪个。那声音贴着颅骨爬行，带着轻微的震颤，像是某种低频共振，专门用来搅乱神经信号。林川咬紧后槽牙，用舌头顶住上颚，强迫自己不去听。他知道这种频率——上次在地铁隧道遭遇“回声幽灵”时，也是这样，听久了会让人产生幻肢感，最后误以为自己的手长在别人身上。“要是真长了，老子也不嫌多，但别安在屁股上啊。”他心里嘀咕，却不敢分神。
他撑着地面翻过身，手掌蹭到一块尖锐碎石，刺得掌心一麻。视野慢慢对焦。
头顶没有天，也没有顶。只有碎块漂浮在空中——断裂的楼梯、半截公交车、一只穿了洞的童鞋，全都慢悠悠打着转，像是被谁按了05倍速播放。墙？有，但歪得离谱，一块块悬空贴着，边缘渗出暗红液体，顺着虚空往下滴，可底下又没个“下”字。那些液体在中途就凝住了，变成一颗颗悬浮的血珠，表面微微波动，像有东西在里面呼吸。空气粘稠得像泡过隔夜茶的汤圆水，吸一口鼻腔发腻，呼出来带着甜腥气。
最扎眼的是那些人。
准确说，是人的残片。脑袋连着半边肩膀飘过来，嘴巴一张一合，没声音；整条手臂抓着另一具躯干的脖子，五指已经陷进皮肉；还有个只剩下半身的家伙，两条腿还在走，踏空步，一步一米远，方向随机。它们的动作毫无逻辑，却又透着一种诡异的秩序感，就像一群被切断电源却仍在执行最后指令的机器人。“你们这上班打卡也太拼了吧？”林川心里冷笑，“加班都不给饭补吗？”
他屏住呼吸，右手缓缓摸向右臂。
纹身没亮，手机也没震。三个设备全哑火，连《大悲咒》那台录着白噪音的老诺基亚都静了。他曾靠着那段循环播放的磁带录音逃出过“静默教堂”——在那里，死寂本身会吞噬意识。但现在，连那点熟悉的杂音都没了。他低头看自己手背，汗毛立着，掌心干燥。这说明危险还没锁定他。好戏通常开场不急，敌人总爱先放bg再出场，跟电视剧反派一样讲究仪式感。
他压低身子，贴着一块倾斜的水泥板往前蹭，膝盖磨过粗糙的断面，制服裤腿蹭出几道灰痕。眼角扫过四周。这些残骸移动有规律：绕圈，半径五米左右，速度一致，像被一根看不见的绳子拴着遛狗。每隔十七秒，其中一具会突然抽搐，然后扑向最近的另一个，撕咬开始，持续三十秒到一分钟，结束后继续绕圈，仿佛刚才吃的是份工作餐。林川记下了时间间隔，也留意到每次撕咬前，目标残骸的眼眶都会闪过一道极淡的蓝光——像是某种识别机制启动了。“感情还得排队吃饭，系统还挺公平。”他嘴角抽了一下，“可惜没二维码扫码点单。”
他掏出裤兜里的打火机，弹开盖子。
咔哒。
火焰跳出来那一下，所有残骸同时偏头，朝他这个方向看了零点一秒。
然后恢复正常。
林川吹灭火，把打火机塞回去。结论出来了：它们靠动态和光源识别活物。只要不动、不亮、不喘粗气，就能当块垃圾混进去。但他不能一直装死。空气中有股越来越浓的甜腥味，像是腐烂的蜜糖，吸入多了会让鼻腔发麻。他知道那是“认知污染”的前兆——一旦大脑开始接受这里的规则为真，现实记忆就会被逐步覆盖。“要真信了这鬼地方合理，我怕是明天就得写小作文《论断肢行走的科学性》。”
墙上忽然浮出血字，红得发紫，像是用指甲反复刮出来的：
【存活三小时，或成为新的养料】
字迹闪了三下，消失。三秒后又冒出来，位置换了，像是有人在墙体内侧写字。
林川盯着那行字，心里默念：“这可比送加急件刺激多了。以前超时扣两块钱，现在超时变肥料，平台算法真是越来越狠了。”
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话刚落，脑子里“叮”一下，不是声音，是感觉，像有人往你太阳穴里塞了张便签纸，只存在一瞬就