林川还在后备箱里蹲着。
铁皮包裹的狭小空间像一口倒扣的棺材，闷得喘不过气。他蜷缩着身体，膝盖顶住下巴，右手始终按在右臂上——那枚条形码纹身正发烫，像是有人把烧红的铁钉嵌进了皮肤深处。它不是普通的刺青，是编号，是标记，是某种契约生效时留下的烙印。每一次心跳都让那串数字微微泛光：07-lc-419。
车外的天色变了。
原本是黄昏将尽的铁锈红，如今却沉淀成一种诡异的紫暗，仿佛整座城市被泡进了一池陈年消毒水，连光线都被腐蚀得扭曲变形。没有风，也没有虫鸣，只有远处某处金属结构因热胀冷缩发出“咔”的一声轻响，像是谁踩断了骨头。
他没动。
他知道不能慌。一慌心跳就快，反规则提示就会来得急、来得狠。那种东西不是警告，而是惩罚机制的前兆——一旦触发太多次，意识会被撕碎，记忆会倒流，最后变成一朵花里的空眼。
可刚才那句话还在耳朵里回荡：“我们等了很久。”
声音很轻，像是从地底渗出来的，带着湿漉漉的呼吸感。
不是幻觉。
他在后备箱听见的，隔着钢板，穿透轮胎摩擦地面的声音，清晰得如同耳语。
是谁说的？谁在等？等谁？
他不是第一个林川。
他是第几个？第十个？第一百个？还是说根本就没数过？这个身份是否早已被复制、替换、抹除过无数次？也许上一秒的自己已经死在某个巷口，而现在的他只是继承了名字和任务的残片。
他甩了下头，把这念头甩开。
现在不是想这些的时候。怀疑只会加速崩溃。他必须相信自己的感官，哪怕它们已经被篡改过三次以上——第一次是味觉，第二次是触觉，第三次干脆连痛感都调成了延迟播放，搞得他有次被刀捅了还以为是蚊子叮，结果走两步才发现肠子快漏出来了。真他妈离谱。
他拉开后备箱盖一条缝。
外面没人，也没声音。街道空了，路灯歪斜如醉汉，电线垂落，在空中画出断裂的五线谱。空气里飘着一股味儿——甜，太甜，浓稠得几乎能咬出汁来，像糖浆熬过头开始冒烟，焦化中透出腐烂的果香。
他鼻子一抽，立刻觉得脑门发胀，太阳穴突突跳。
不对劲。
这种甜不是自然的。自然界不会有这么精准的情绪诱导剂，除非蜜蜂集体嗑药还顺便考了心理学博士。
他马上捂住口鼻。
但来不及了。他已经吸了一口。
皮肤开始发烫，指尖发麻，眼前闪过一片红雾，像是老电视信号丢失时的画面雪花。耳边忽然响起婴儿啼哭，又转为女人低笑，再变成金属刮擦黑板的锐响——三种声音叠加，直冲颅腔。他靠在车身上撑住自己，牙齿咬紧，喉咙里压出一声闷哼。
另一只手迅速摸出防水布——快递用的那种厚塑料布，银灰色，不透气，但他顾不上闷。撕开，裹脸，缠绕两圈，打结，只留一条小缝用来看路。动作熟练得像做过千百遍。毕竟前六个林川里，四个死于气味吸入，一个死于防水布打结方式错误，最后一个……据说是忘了带打火机，活活被一朵会讲冷笑话的玫瑰耗到精神崩溃自燃的。他当时看到尸体旁边还留了个潦草字条：下次记得备货防毒面具。
他低头看地面。
路边原本种玫瑰的地方现在长满了肉色的花苞，鼓胀如胎儿，表面有细小的血管脉络搏动，像活物般缓缓起伏。花蕊位置滴着黑红色液体，落在地上“滋”地一声，水泥竟被腐蚀出蜂窝状的小孔。他记得以前这儿是家花店，招牌写着“幸福花坊”，玻璃柜里摆满鲜切玫瑰，老板娘总爱穿碎花裙，见人就笑。
现在那块铁皮墙在动。
像是有人从里面往外顶，墙皮裂开，露出底下粉红的组织，湿润、蠕动，像肺叶一样一张一合。墙上浮出血字：闻玫瑰者死。
字是竖着写的，从高处往下淌血，还没落地就蒸发成雾，混进空气里。
他知道这规则不能信表面意思。之前多少次，越是看着吓人，越要反着来。真死的人，都是照做的；活下来的，都懂怎么骗系统。比如上次那个“闭眼即安全”的街区，他偏睁大眼睛盯着恶心怪物看了十分钟，结果系统判定他“不符合受害者心理特征”，直接放行了。所以说啊，有时候你越像个神经病，越活得久。
他闭眼，靠触觉往前挪了一步。
脚底踩到什么东西，软的，温热，像踩到了烂熟的果肉。他低头，看见一朵落花，被他踩破了，里面不是花芯，是一只完整的眼球，瞳孔缩成针尖，正盯着他。
他没叫，也没退。
他蹲下来，盯着那只眼。三秒后，眼球眨了一下。
他猛地睁大眼，脑海里“叮”地一声，一道提示闪现：用错误感官。
一次，就一次，然后消失。
他知道这是反规则。来得快，是因为他刚才心跳飙到了一百二。他压着恐惧，回想这句话的意思。错误感官？不是听、不是闻、不是碰……那是啥？
视觉？不可能。这里的一切都在欺骗眼睛，连影子都能演独角戏。