盟友的后颈窝，仿佛这是天经地义之事。
在昏暗的酒馆里，弥漫着刺鼻的油烟味。
歌者怀抱鲁特琴，扯着嗓子唱着那些所谓“英勇”的夜晚。吊桥吱呀一声落下，守夜的狗甚至来不及吠上一声，殷红的鲜血便顺着石阶汩汩流进护城河，将那皎洁的月亮泡得如同一枚生锈的铜币，黯淡无光。
听众们兴奋地拍着桌子喝彩，啤酒泡沫溅到胡须上，乍一看像雪，仔细瞧却又似骨灰，透着无尽的冰冷与死亡气息。
唱到高音处，琴弦突然“啪”的一声断了，断弦弹到歌者手背，留下一道红痕。
他下意识地舔了舔，咸咸的，就像所有被肆意改写的历史，咸得发苦，满是虚伪与罪恶。
而在更远的地方，印刷机正忙碌地把同样的故事进行烫金压花处理，然后装进华丽的羊皮封面里。
封面上，一位骑白马的公爵英姿飒爽，可仔细看就会发现，白马的蹄子其实是踩在两具尸体上的，只是被娇艳的玫瑰花瓣巧妙地盖住了。
花瓣底下，尸体的手指还保持着抓挠的姿势，仿佛要抠住最后一丝空气，那是对生的渴望，也是对这虚伪世界的控诉。
买书的少年满心欢喜地把书抱在怀里，心跳得飞快。
不是因为恐惧，而是因为第一次发现，原来背刺可以如此“体面”，体面到连血腥味都能被浓郁的香粉完美盖住。
他低头轻轻嗅了嗅书页，却闻到墨香里掺着一丝甜腻的腐败，就像熟透的苹果芯里钻出的第一只蛆，恶心又令人作呕。
乡下的修士一脸虔诚地把书放在祭坛台阶上，蜡烛的火苗把烫金标题映在他瞳孔里，像两粒烧红的炭，透着无尽的愤怒与无奈。
他想起自己昨晚给濒死士兵涂油时，那人的喉咙里滚出的不是一个完整的忏悔，而是一串模糊的地名——全是这些年被“英雄”们转手卖掉的村庄。
修士用拇指按住士兵的嘴唇，却怎么也按不住那些地名，它们像跳蚤一样蹦进他的僧袍，钻进他的皮肤，在血管里产卵，让他的内心充满了痛苦与挣扎。