“不。”
林舟摇了摇头。
他伸出一只手，五根手指张开。
“这不是二十年的预算。”
“这是未来五年的预算。”
“五年，必须全部到位。”
“嗡——”
刘部长感觉脑子里有一万只蜜蜂在飞。
他瞪大了眼睛，眼珠子上全是血丝，死死地盯着林舟。
“你说……多少年？”
“五年。”林舟重复了一遍，语气坚定得像块石头，“五年内，北斗要组网，昆仑要铺开，单兵要换装。”
“因为敌人不会给我们二十年。”
“五年后，如果我们没有这套东西，那我们付出的代价，就不是钱了。”
“是血。”
“是成千上万战士的血，是国土沦丧的耻辱，是我们在谈判桌上只能低头签字的屈辱。”
林舟俯下身，直视着刘部长的眼睛。
“刘部长，钱没了，可以再挣。”
“命没了，国没了，留着钱给谁花？”
这几句话，字字诛心。
但刘部长已经听不进去了。
“五年……”
他嘴里念叨着这两个字。
二十年的钱，要在五年里花完。
这意味着什么？
意味着每年要拿出四倍的钱。
意味着要把现在的军费翻两番，甚至三番。
意味着要把其他所有行业的血都抽干，来供养这头吞金巨兽。
这根本不是算账的问题了。
这是要命。
刘部长感觉眼前的景象开始模糊。
林舟那张年轻的脸，变成了无数张催债的单子，变成了漫天飞舞的钞票，变成了呼啸而过的卫星，变成了那个巨大的、黑洞一样的“天文数字”。
那个数字在他脑海里旋转，放大，最后变成了一座大山，轰然压下。
“你……你杀了我吧……”
刘部长指着林舟，手指头颤了两下。
然后，他白眼一翻。
身子一软，顺着椅子就往桌子底下出溜。
“老刘！”
“部长！”
“快！叫医生！”
会议室里乱成一锅粥。
老帅霍地站起来，拐杖都扔了。老炮一个箭步冲上去，一把扶住往下滑的刘部长，掐人中的掐人中，拍后背的拍后背。
林舟站在原地，手里还捏着那份“杀人”的预算单。
他看着被众人围在中间、脸色煞白的刘部长，心里叹了口气。
他知道这很残忍。
但他没得选。
在这个时空，想要弯道超车，想要不被欺负，就得有人流血，就得有人拼命。
哪怕是拼钱，也得拼到吐血为止。
“五年……”
林舟看着窗外灰蒙蒙的天空，眼神冷冽。
“五年，我都嫌太慢了。”
刘部长被两名警卫员架着，像是刚从前线抬下来的伤员，两脚拖地，嘴里还含糊不清地念叨着“五年……要命……”。
门“哐当”一声关上。
会议室里的空气，凝固了。
刚才那还是因为震惊而死寂，现在，这死寂里开始往外冒火星子。
老帅坐在主位上，没说话，手里那根烟燃了一半，烟灰长长的一截，摇摇欲坠。他眯着眼，像是在打盹，又像是在等着看戏。
林舟没坐下。
他就站在那张堆满了“天文数字”的预算单旁边，像个等着挨批的小学生，但腰杆挺得比谁都直。
“咳。”
一声咳嗽，打破了沉默。
坐在长桌右侧第三个位置的，是后勤部的老马。
老马这人，长得跟个老农似的，一脸褶子，手大脚大。他慢慢悠悠地站起来，手里没拿文件，而是弯下腰，从脚底下脱了一只鞋。
那是只最常见的“解放鞋”。
胶底，绿帆布面。
鞋帮子上全是泥点子，大脚趾那块儿磨得发白，眼瞅着就要露脚指头了。
“啪！”
老马把那只带着汗味儿和泥土味儿的鞋，重重地拍在了那份精美的预算单上。
黑乎乎的鞋底，正好盖住了“烛龙头盔”那一行字。
“林总工。”
老马声音沙哑，像是喉咙里含着两口沙子，“你看看这鞋。”