“没说啥，”那人挠了挠头，“就留了句话，说让你……好好过日子。”
惠娥松开手，腿一软，差点坐在地上。她想起赵建国走时的眼神，想起他说的“日子是过出来的，不是等出来的”，眼泪终于决堤了。原来他不是回前村接丫蛋，他是走了，走得干干净净，像从没在她的生命里出现过。
环宇娘拿着个布包走进来，里面是赵建国留下的东西：一把木工刨子，半袋红糖，还有那个梨木针线盒。“他是个好孩子，”老人抹着眼泪，“是咱对不住他。”
惠娥拿起针线盒，盒盖上的野菊在阳光下淡淡的。她想起相亲那天，他红着脸把盒子递给她，说“放针线正好”；想起拜堂时，他站在她身边，声音洪亮地说“是”；想起那个争吵的夜晚，他眼里的红血丝，他哑着嗓子说“我走了”。
她把脸埋在盒子里，梨木的清香混着淡淡的木屑味，像赵建国身上的味道。眼泪打在盒盖上，顺着菊花的纹路渗进去，像给花瓣染上了颜色。
日子又回到了从前的样子，惠娥带着小花，照顾着环宇的爹娘，日出而作，日落而息。只是巷子里的热闹少了些，二婶子来得勤了，总给她带些吃的；张大爷在地头见了她，也总叹着气说“有啥活儿吱声”。
有天傍晚，惠娥坐在老梨树下纳鞋底，小花和丫蛋的虎头鞋放在身边，一双蓝，一双粉。风吹过枝桠，她忽然听见有人喊“爹”，抬头看见小花举着个木片，正追着蝴蝶跑，木片上歪歪扭扭地刻着个“赵”字，是赵建国教她刻的。
惠娥的眼泪又掉了下来。她望着村口的路，路的尽头是姑射山，山影重重，像道永远跨不过去的坎。她知道，赵建国不会回来了，那个愿意等她、愿意疼她、愿意给她雕一辈子菊花的男人，被她亲手推开了，推得很远很远，远到再也看不见。
月光又爬上了梨树，和那天晚上一样淡。惠娥把虎头鞋收进梨木盒里，紧紧抱在怀里。窑洞里的灯亮了，环宇的遗像在墙上看着她，眼神温和，像在安慰，又像在叹息。
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