乔治踉跄着扶住墙，耳中传来低沉的轰鸣，像是沉睡多年的巨兽终于睁开了眼睛。
“叮——”
不是钟声，更像是某种古老乐器的震颤。
乔治转身欲下楼，眼角的余光扫过墙根——那里有道歪斜的刻痕，笔画稚嫩得像孩童的涂鸦：“爸爸说，钟会记住我说的话。”
他的呼吸骤然停滞。
记忆碎片如潮水般涌来：七岁的自己蹲在钟楼角落，握着父亲送的铜刻刀，在墙面上一笔一划刻下这句话；父亲的大手覆在他的小手上，说“等你长大了，钟会把这些话还给你”；母亲站在楼梯口笑，裙角沾着紫藤花瓣，那是她最爱的花。
“乔治。”
这次他听得真切。
钟声混着风穿过破碎的穹顶，清晰地唤着他的名字。
他伸手触碰那行刻字，指尖触到墙灰下冰冷的砖石，像触到了另一个时空的自己。
远处的山丘传来第二声钟响，比第一声更清晰，更温暖。
乔治摸出怀表看了眼时间——凌晨两点十七分，正是他穿越前在武汉书店打烊的时刻。
他在墙根蹲下，从口袋里摸出半截炭笔。
月光将他的影子投在刻痕上，与七年前那个仰头刻字的小男孩的影子重叠在一起。
炭笔尖悬在墙面上方三秒，最终轻轻落下，在刻痕周围描出一圈轮廓。
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