出一辙。
还清了。男人无声地说，嘴唇的形状像极了父亲临终前的口型。
乔治的呼吸一滞。
他伸手去碰，指尖穿过幻影的肩膀，触到的却是带着铁锈味的潮湿空气。
等他再抬头，雾里只剩被风卷起的野菊瓣，打着旋儿落在父亲的碑座上。
他跪坐在地，膝盖压着冰凉的碎石。
终于明白地脉里那些震颤不是诅咒，是未被听见的叹息——被大火吞没的哭喊，被铁链锁住的誓言，被墨水篡改的账页。
它们需要的不是复仇，是有人愿意弯下腰，听它们把话说完。
而那些仍在厅堂里挺直腰板的人，那些把当勋章挂在胸前的人，此刻还不知道——当第一朵野菊被放在碑前，当第一封致歉信塞进孩子的书包，当三百个家庭的后裔在七月一日的晨雾里走向肯辛顿教堂，真正的风暴，才刚刚开始在他们的天花板上，聚集起雷云。