回到休息室，凌夜靠在沙发上，手机屏幕里正循环播放着林素音上一期的竞演切片。
确实是强。
音准如尺，气息如海，每一个转音都丝滑得找不到遐疵。
她站在那里，就象一座巍峨的冰山，让人只能仰望，无法靠近。
要想击碎冰山，用锤子硬砸是最蠢的办法。
你强任你强，清风拂山岗。
既然你要做高高在上的神，那我就做那个在凡尘里打滚、满身烟火气的流浪者。
凌夜的手指有节奏地敲击着扶手。
无数旋律在脑海中闪过。
忽然，一段悠扬、苍凉，带着风笛特有质感的旋律定格。
就是它了。
凌夜嘴角勾起一抹势在必得的弧度。
前世梁博在《我是唱作人》舞台上的一战封神之作。
没有撕心裂肺的高音，没有花里胡哨的编曲，只有那要把人灵魂都吹出来的风笛声，和那种举重若轻的洒脱。
“这哪里是唱歌，这是在给那帮只会飙高音的‘歌手’上课。”
凌夜迅速打开桌上的笔记本计算机，手指在键盘上飞舞。
编曲软件的界面上，音轨一条条增加。
一个小时后，deo生成。
凌夜拿起手机，拨通了阿耀的号码。
……
星辉娱乐，排练室。
阿曜正抱着吉他，对着镜子发呆，手指机械地拨弄着琴弦。
最近通告多了，但他还是喜欢一个人待着。
“嗡——”
放在地板上的手机震动起来。
看到来电显示是“凌夜”，阿曜立刻放下吉他，接通电话。
“凌夜，剧组那边还顺利吗？”他的声音一如既往的低沉。
“还行。”凌夜的声音从听筒里传出来，没有寒喧，直奔主题。
“阿曜，我给你接了个通告。”
阿曜愣了一下：“有通告？商演吗？”
“不是商演。”凌夜顿了顿，“是《歌者》的踢馆赛。”
“铮——”
阿曜下意识地碰到琴弦，发出一声刺耳的杂音。
排练室里陷入了短暂的沉默。
“《歌者》？”
电话那头陷入了短暂的沉默，紧接着传来阿曜低沉的嗓音：“凌夜，你没开玩笑吧？我看过那个节目，那是个斗兽场。”
“我去？大概率是一轮游，输了比赛事小，但我不想……”
“不想什么？不想丢人？”凌夜打断了他。
“我不是怕丢人。”阿曜握紧了手机。
“我是怕浪费你的资源。”
电话那头，凌夜轻笑了一声。
“阿曜，你搞错了一件事。”
“你们盯着的是那场比赛的输赢，但我看中的，是林素音辛辛苦苦搭起来的那个‘台子’。”
阿曜愣了一下：“什么意思？”
“现在全网都在讨论林素音，所有的聚光灯、所有的话题、所有的流量都集中在她一个人身上。”
凌夜的话锋陡然一转，语气变得锐利：“但这恰恰是你千载难逢的机会。”
阿曜呼吸一滞。
“这一场只要你立住了，哪怕下一场就被淘汰，乐坛一线歌手的行列里，也必有你的一席之地。”
一线。
这两个字像电流一样击穿了阿曜的防线。
他沉默了良久，喉结剧烈滚动了一下：“歌呢？什么样的歌能压住林素音？”
“我现在发你，听听看。”
凌夜说完就挂了电话。
几乎是同时，微信提示音响起。
阿曜深吸一口气，看着屏幕上的文档名，手指轻点，直接按下了播放键。
一阵悠扬到近乎苍凉的风笛声，毫无征兆地闯进了耳朵里。
那一瞬间，阿曜感觉自己仿佛站在了深秋旷野的风中。
那是风笛？还是某种异域管乐？
他不确定。
但他能感觉到，这声音里藏着一种巨大的、空旷的孤独。”
不尖锐，不刺耳，却象潮水一样，淹没了整个排练室。
紧接着，简单的鼓点切入。
节奏明快，却透着股说不出的洒脱和无奈。
阿曜闭着眼，身体不由自主地跟着节奏轻轻晃动。
没有那种为了高音而高音的炫技，每一个音符都落在最舒服的音区，却又每一个字都象是从心底挖出来的。
那种“虽然我不舍，但我接受，并且体面地祝你安好”的成熟感，简直就是为他量身定做的！
一曲终了。
阿曜发现自己的手心竟然出了一层薄汗。
这首歌……太高级了。
它不象林素音的歌那样咄咄逼人，它象是一个老友，端着一杯酒，坐在你对面，笑着跟你说：“都没事，都过去了。”
这种力量，比任何高音都要恐怖。
阿曜抓起手机，给凌夜回了一条信息。
只有两个字：
“我去。”
……
第二