开那天起，家就成了一个不断自我吞噬的闭环。他至今还记得，父亲在病床上握着他的手，说“别学我，别把心关起来”，可他自己呢？他早就不记得上一次真心笑是什么时候了。
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右手又摸向手机，想确认《大悲咒》是不是真断了，结果指尖刚碰到按键，脑子里那句提示又闪了一遍：
【触摸最明亮的镜子】
这次更清晰，像系统弹窗刷屏，甚至带上了轻微的震动感，仿佛有根无形的针在戳他的脑皮层。他皱眉，咬牙：“行吧，算你狠，老子陪你玩到底。”
他吸了口气，强迫自己冷静，“最亮的镜子？这鬼地方阴森得跟殡仪馆加班现场似的，哪来的亮？”
他眯起眼，一寸寸扫过那些漂浮的镜片。大部分都灰蒙蒙的，映着扭曲的人影或崩塌的建筑，唯独角落里一块巴掌大的小镜子，泛着柔和的暖光，像是自带补光灯。它不与其他镜片连接，也不随它们流转，安静地悬浮在一侧，像一颗不肯融化的太阳。
他走近几步，看清了里面的内容——六岁的自己，穿着背带裤，在一片阳光下的草地上跑，手里举着个歪歪扭扭的纸飞机，笑得见牙不见眼，口水都快流出来了。背景是老城区的小院，晾衣绳上挂着母亲的手工布裙，风一吹，轻轻摆动。那时的父亲还能蹲下来陪他折纸，还能笑着说：“飞得远，命就长。”
“小时候确实爱笑。”他喃喃道，想起父亲有次蹲在他旁边说，“你一笑，楼上王姨家的猫都跳窗。”他当时不信，结果第二天真听见王姨喊“谁家小孩又逗猫了”。他忍不住笑了，笑声很轻，像风吹过锈住的风铃。
他盯着那画面，心跳有点快。不是因为恐惧，反而有种说不出的难受，像是有人拿钝刀子慢慢割他心里某块早就结痂的地方。那种痛不是尖锐的，而是绵长的、带着锈迹的，一点点撬开他这些年用冷漠焊死的壳。他忽然觉得鼻子发酸，赶紧用力眨了眨眼，把那股不该有的情绪压下去。
“别演温情剧了，”他低声骂自己，“你早就不配拥有童年滤镜了。”
可脚步却不受控制地往前挪。他咬了咬后槽牙，抬脚就往那面镜子走。
脚下的镜面开始加速移动，像是感应到他的意图，故意跟他作对。他踩碎一块，另一块立刻滑过来补位，边缘锋利得能割脚。他干脆不管，专挑反方向踩，咔嚓咔嚓踩得满地碎片飞溅。每碎一次，就有股黑雾从裂缝里涌出来，贴着地面游走，发出细微的低语：
“假的……你不配……你早就不笑了……”
“闭嘴！”他低吼一声，声音在镜面间来回反弹，听起来像个疯子在喊。他一边走，一边从口袋里掏出诺基亚，屏幕一闪，波形图跳动了一下，像是在回应他的焦虑。他看了眼，又塞回去，动作粗暴得像是在赶走什么不该存在的希望。
离那面发光的镜子只剩三步远时，里面的小孩突然回头，冲他笑了一下，然后用童声喊：“别过来哥哥！”
林川脚步一顿。
那声音太真了，真得不像幻象。他站在原地，手心全是汗，脑子里两个念头打架：一个是“这是陷阱，肯定是陷阱”，另一个是“可那是我，小时候的我，我没骗人，我真的爱笑”。记忆不会伪造那种纯粹的笑容，那是还没学会伪装之前的本能反应，是灵魂尚未被生活磨损前的原貌。他忽然想起，那时候他相信纸飞机真的能飞到宇宙尽头，也相信爸爸永远不会倒下。
就在这时候，四面八方响起一个声音，既像从头顶传来，又像从地底钻出，语调平稳得像ai朗读，却带着一种诡异的熟悉感：
“你终于来了……来成为完整的我。”
林川抬头，看见高处悬浮的一团液态金属正在缓缓塑形，轮廓拉长，肩膀显现，最后定格成一个人影——没有脸，但那身形，那站姿，分明就是他自己。只不过全身由流动的银灰色物质构成，表面不断波动，像是水银做的雕像正在缓慢融化。
“欢迎来到情绪炼狱。”那身影开口，声音还是刚才那个调子，却多了一丝近乎温柔的期待，“这里收藏着你所有不敢面对的东西。而你，将在这里，补全最后一块拼图。”
林川没理它，眼睛死死盯着那面发光的镜子。小孩还在笑，阳光洒在他脸上，睫毛都在发光。那一刻，他忽然明白了——这不是诱惑，是审判。这面镜子之所以最亮，是因为它映照的是他唯一愿意承认却始终逃避的真实：他曾是个会笑的孩子，而这份快乐，正是如今所有痛苦的根源。
他忽然笑了，笑得有点难看，嘴角抽搐着，像是在对抗某种无形的压力：“你说我是拼图？那你算啥？胶水还是相框？还是说我把你当备胎养了二十年，现在你终于翻身做主人了？”
说完，他闭上眼，右腿猛地抬起，一脚踹向那面镜子。
“哗啦——！”
玻璃炸裂的声音格外清脆，暖光瞬间熄灭。他睁开眼，看见地上散落的碎片，每一块都映着那个笑着的孩子，可那笑容正在一点点消失，