眼神却是空的。
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他移开视线，强迫自己不去看。
货架歪七扭八，像长了腿自己爬过一遍。饮料瓶肚子鼓起来，一胀一缩，像在呼吸。冷柜门半开，霜花结成一张人脸，嘴唇微动，似乎想说什么。他屏住呼吸，退到收银台后面蹲下，膝盖抵着胸口，双手交叠压在大腿上，保持最低能耗状态。
这里还算安静。
他掏出剩下的两台手机。第一台按了电源键没反应，屏幕漆黑如死。第二台屏幕亮了一下，马上变红，跳出一行字：“系统污染，已隔离。”然后自动关机，机身微微发烫，像一只临终抽搐的动物。
电子设备不能用。
他记得周晓说过，倒影世界里的电子产品会读心。你一碰，它就知道你在想什么，怕什么，然后拿这个当饵。他曾亲眼看见一台平板电脑播放死者生前最恐惧的画面，引诱活人靠近，再由镜面伸出触须般的金属丝，把人拖进去，像蜘蛛捕食。
他抬头看柜台底下。
有个东西在闪蓝光。
老款快递gps终端。
型号和现实站点用的一样，外壳没破损，天线完整。指示灯一下一下地闪，像是在呼吸。它的塑料外壳有些发黄，边角有刮痕，左侧贴着一张褪色标签，写着“d-7-3号车专用”。
他还记得这机器。三年前刚当快递员时天天用，导航出错就骂它两句，下雨天进水还得拿吹风机吹。有一次送餐迟到五分钟，客户投诉，站长让他抱着gps在楼下站了一小时，说是“让设备记住你的悔意”。现在看见它，居然有种熟人重逢的感觉，甚至想伸手拍拍它的壳。
他用防水布裹住双手，慢慢把它拿出来，动作轻得像捧起一枚未爆的雷管。
按下开机键。
滴。
屏幕亮了。
地图加载出来，定位坐标跳出来：【倒影区d-7】。
目的地那一栏写着：苏记咖啡店。
林川愣了。
苏记咖啡店在现实世界。那是苏红袖的地盘。她不是卧底吗？怎么她的店会出现在倒影世界的导航里？
他心跳加快，纹身温度蹭地往上蹿，皮肤下的灼热感几乎要烧穿制服。他没点详情，手指悬在屏幕上，指尖微微发抖。
就在他犹豫的时候，屏幕突然扭曲。
一张脸浮现出来。
苏红袖。
她穿着那件常穿的深蓝色围裙，头发扎成马尾，眼神温柔，嘴角带着熟悉的弧度。可她的嘴唇没动，声音却直接钻进他脑子里：“别碰电子产品！它们在监听你的情绪。”
话音落下，影像消失。
gps发出短促蜂鸣，蓝光变成红光。
林川立刻松手，把机器塞回柜台深处，动作干脆利落，像扔掉一颗定时炸弹。
他闭眼，开始默念：“韭菜馅多搅几遍。”
这是他从小记到大的口诀。父亲包饺子时总念叨这句话。肉要剁细，菜要挤干，搅三十圈以上，不然咬一口全是水。
他靠这个记住味道，记住痛，记住自己是谁。他能感觉到左耳后方的旧伤隐隐作痛，那是十岁那年摔下自行车留下的疤；能想起母亲洗衣服时搓破的手指，渗出血丝混进肥皂水；能闻到巷口煎饼摊清晨的葱香。
三秒后，他睁开眼。
整个世界静了。
不是安静。
是彻底停了。
路灯不动了，广告牌不爬了，连空气里的灰尘都悬在半空。饮料瓶不再胀缩，冷柜霜花凝固，连他自己呼出的白气都停在嘴边，像被按了暂停键。
时间断了。
他没动，也没出声。
他知道这种时候不能信第一个响起来的声音。陈默以前留下的笔记里写过：静止之后，总会有人叫你名字。听起来像熟人，其实是钩子。他们会模仿你最信任的人，用你最渴望听到的话把你拉过去——然后把你吞掉。
他继续掐着手心，指甲陷进皮肉，留下四道月牙形的红痕，痛感清晰而真实。
一秒。
两秒。
三秒。
天花板缝隙里飘下一张纸。
泛黄，边角卷曲，像是从旧档案本里撕下来的。他伸手接住，指尖触到纸面粗糙的纹理。
是陈默的手写字。
墨迹斑驳，但能看清：
下面还有一行小字：“别信静止后的第一个声音。”
话音刚落，柜台里的gps又响了。
温柔女声，带着点熟悉的味道：“林川，我是苏红袖，现在很安全，请说出你的需求……”
林川冷笑，嘴角向右一扯，露出半边牙。
他没理，把报告残页塞进制服内袋，紧贴胸口，隔着布料能感受到纸张的棱角。他知道这页纸比任何导航都重要。
情绪不是漏洞。
是锚。
他低头看自己的手。
还在抖。
不是因为冷。
是因为他还怕，还气，还想活下去。