进去才发现是诈骗链接。早知道还不如继续闭眼装睡。
他喉咙发紧，想骂人又笑了一声：“这可比送加急件刺激多了。”笑声在桶内回荡，听起来像个神经病。可他知道，笑是为了不让恐惧爬上脊椎。一旦怕到极致，人就会失控，而失控意味着死亡。毕竟谁也不想死前最后一句话是“对不起我没刹住”。
话音落下的瞬间，桶外传来脚步声。
不是刚才那种金属拖行。
是人走路的声音，一步一踏，踩在水泥地上，节奏均匀。那人走得不快，但每一步都像踩在他神经上。林川缩在桶里，大气不敢出，连吞咽都不敢。他想起小时候躲在衣柜里装睡，父亲深夜回家的脚步声总是一模一样——沉稳、有力、带着疲惫。
可现在这脚步……
太准了。
准得不像真人。
他忽然意识到，真正的亲人不会这么完美地复刻节奏。活人会有微小的误差，会咳嗽，会停顿，会在钥匙串上多抖两下。而这一步一踏，像机器校准过的节拍器。要么是ai仿生人上岗了，要么就是某个东西正在假装是他爹。
脚步绕着垃圾桶走了一圈。
停住。
然后，没有下一步。
那人就站在那儿，不动了。
林川盯着桶盖缝隙，只能看到一双鞋尖——黑色工装靴，鞋带系得很紧，右脚第二孔松开了。这双鞋他见过，在快递站的老照片里，二十年前第一批配送员穿的就是这种。父亲年轻时的照片上，他也穿着同款，站在一辆老式三轮车旁，笑着露出一口白牙。
他忽然意识到什么。
父亲当年，也穿过这双鞋。
他差点伸手去掀盖子。
手抬到一半又放下。不对劲。父亲不会出现在这里，更不会一声不吭站着。这是倒影世界的把戏，要么是复制品，要么是诱饵。他曾见过另一个“母亲”站在街角喊他吃饭，走近才发现那张脸是用报纸糊的，眼睛是纽扣，嘴里塞满了发霉的面包屑。那场面至今想起来都想报警，报给哪个管平行宇宙的部门都行。
他继续蜷着，手指还在桶底划痕。
第一百下。
外面的人走了。
脚步声远去，直到彻底消失。
他等了整整一分钟，才慢慢推开桶盖。
冷空气灌进来，带着一股说不出的味道，像是烧焦的塑料混着旧书页。他爬出来，双腿发麻，扶着墙站稳。指尖触到墙面，竟摸到一层薄薄的粉末，灰白色，轻轻一碰就簌簌掉落——像是骨灰。
眼前街道看着熟悉。
路牌、商铺、红绿灯都在原位。可空气不对，太静了，静得连自己的呼吸声都显得突兀。光线偏冷，像是阴天下午四点，但天上没云，也没有太阳的位置。他忽然明白，这不是现实世界的复制，而是记忆的重构——这条街，是他童年每天上学必经之路。难怪连路边那家永远修不好招牌的修车铺都还原得这么精准，这系统建模还挺用心。
他往前走两步。
路边停着一排快递三轮车，清一色蓝色车身，编号07到23。他一眼就看到了自己的车，编号01，车头还贴着去年春节贴的“福”字贴纸。
可现在，那辆车的脸变了。
不是比喻。
是真的长出了人脸。
整张脸嵌在车头挡风玻璃的位置，眼窝凹陷，眼皮耷拉着，嘴角微微向下，像是被人强行缝上去的皮囊。皮肤灰白，布满细小裂纹，像是长时间暴晒后的干尸。最吓人的是，那双眼珠动了。
缓缓转向他。
他猛地回头。
其他车也在转。
每一辆快递车的“脸”都开始调整角度，所有目光集中在他身上。没有声音，没有动作，只是盯着。那种注视不带情绪，却比任何咆哮都令人窒息——仿佛他们早已知道他会来，等了他很久。这阵仗，搞得像他欠了全公司三个月工资没发。
他后退一步。
编号01的三轮车突然启动。
引擎发出低吼，不是机械声，是人声。沙哑、破碎，带着电流杂音，像是从老式收音机里传出来的。
“快跑”
两个字，说完就停。
车灯闪了一下，像是眨眼。
林川站在原地，没动。
他知道这不是普通的倒影现象。以前的复制体只会模仿行为，不会主动预警。这辆车叫他“快跑”，语气急促，像在传递某种紧急信息。而且，那声音……
太像父亲了。
他低头看右臂。
条形码纹身还在发光，微弱但稳定。这是封印符咒的反应，说明他还没被同化。只要纹身亮着，他就还是他自己。他曾亲眼看见同事阿强被倒影吞噬，最后变成一面会走路的镜子，照出所有人内心最深的恐惧。那画面一度让他怀疑人生观是不是也该重设一下。
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他摸出手机。
屏幕亮起。
现实时间：上午九点三十三分
倒影时