第312章 黑面具：牛顿就是我的看门狗！
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空气中悬浮著一种陈旧的天鹅绒味。
混合著已经氧化了半个世纪的尘埃。
偌大的剧院被黑暗填满，唯一名为光的东西，是一束从二楼放映口射出的锥形灰柱。
它像一把并不锋利的手术刀，切开浑浊的空气，将那个名为哈姆雷特的丹麦疯子钉死在银幕上。
胶片转动的声音
嗒、嗒、嗒、嗒。
大概是这具庞大建筑此刻唯一的心跳声。
迪奥坐在观众席的正中央，那是皇帝的包厢位，他双腿随意地交叠，目光并未聚焦在银幕上，而是落在光束中飞舞的微尘上。
「那个头骨。」
迪奥的声音在大厅里激不起回声，「它是真的。我是说，那是真的掘墓人挖出来的头骨。一位波兰钢琴家，他把自己的头骨捐给了这个剧团。
阿尔贝托推了推那副金丝边眼镜。
镜片上倒映著银幕上幽灵般惨白的火光。
「死了还要被当作道具。这算是某种永生，还是刑罚？」
「这是一个笑话，阿尔贝托。」
迪奥收回目光，「那个男人想演哈姆雷特想了一辈子，但他最后只能演那个可怜的头骨」。命运不仅是个糟糕的编剧，还是个恶趣味的三流导演。它给你安排了上台的机会，却剥夺了你说话的台词。」
银幕上，哈姆雷特正举著头骨，念叨著关于虚无的陈词滥调。
「就像这个剧院。」
迪奥的手指指向右侧那一排早已积灰却依然华丽的出口大门，「不管是几十年前还是现在，不管是《佐罗》还是《哈姆雷特》，人们总以为看完戏就能安全回家。」
阿尔贝托顺著他的视线看去。
「这就是这间剧院教给我们的一课：只有死人才能永远留在高潮部分。
「6
「」
「父亲总是希望儿子按照剧本演。」阿尔贝托低声道，「但我把剧本烧了，现在我是导演，还是那个举著头骨的人？」
「这取决于你认为现在的哥谭是舞台，还是坟墓。」
迪奥站起身，他看著阿尔贝托。「大多数人以为拿著枪就是拿著权杖。但在这个剧场里，真正的权力不是决定谁死，而是决定谁在「第三幕」必须退场。」
「就像我父亲？」
「不，你父亲是个好演员，但他入戏太深。他以为法尔科内这个名字是主角的光环，实际上那只是他脖子上的绞索。」迪奥笑了，那笑容很淡，「你看，哈姆雷特最大的错误不是犹豫，而是他在等一个「合理的时机」去复仇。」
「多么傲慢，他以为时间站在他那边。」
阿尔贝托沉默了片刻。
胶转动的声音似乎变得急促了一些，像是在催促某种结局的到来。
「你说，那些坐在黑暗里的人————」
阿尔贝托指了指空荡荡的后排黑暗，「他们看到了吗？」
「没有观众，阿尔贝托。或者说，坐在黑暗里的东西，正在等著吃掉演员。」
迪奥站起身，整理了一下并没有褶皱的衣领，「当你不再试图向任何人解释你的动机时，你就走出了剧本。至于现在————」
他停顿了一下，目光投向剧院左侧那扇饰有镀金天使浮雕的小门。
「————我想，我们的「评论家」来了。」
吱—！
那个声音很轻，但在死寂的剧院里，如同骨骼错位的脆响。
小门被推开了一道缝隙，外面的光线并没有涌入，反倒是一股更为深沉、更为粘稠的黑暗似乎被某种存在带了进来。
一只擦得锃亮的白色皮鞋迈过了门槛。
紧接著，一个身穿纯白西装的身影缓步走入。
那白色在昏暗中显得如此刺眼，既像是葬礼上的百合，又像是某种高放射性的污染物。
他没有发出脚步声，仿佛重力对他而言只是一种可有可无的建议。
他站在光影交错的边缘，那张被面具覆盖的脸庞抬起，正对著舞台中央的光束。
「阿尔贝托。」
「即便坐在这个位置，你依然像那个在牛津大学读哲学的书呆子。我想你父亲如果看到这一幕，大概会气得从棺材里爬出来再死一次。」
「你以为找了一个不知天高地厚的国王做靠山，就能掩盖你软弱的臭味吗？」
白西装向前逼近了一步，皮鞋碾碎了地毯里陈年的积灰。
阿尔贝托依然保持著那个姿势。
其实我是剑桥大学，读的理工来著
他叹了口气，双手平放在膝盖上。
就像是哈姆雷特手中那个被掏空的头骨，安静地接受著某种审判。
只是就在这令人室息的沉默即将压垮最后一根神经时
一声轻笑突兀地响了起来。
「黑面具先生。」
迪奥甚至没有回头，他依然盯著银幕上那个正在发疯的丹麦王子。