“您是我们的英雄！”
这个词像是一根烧红的针，刺入他麻木的神经。
他努力地想扯动嘴角，回应这份沉重的期望，却发现连最简单的肌肉控制都难以做到。
他只能任由自己被抬上担架，视野在天旋地转中模糊，只能感受到身体被移动，耳边是持续不断的，关于胜利与庆幸的喧嚣。
可他的内心，是一片死寂的雪原。
他赢了。
他成为了英雄。
那为什么，胜利的滋味如此苦涩，像吞下了整个世界的灰烬？
为什么守护带来的不是心安，而是无尽的自我怀疑？
为什么英雄的冠冕戴在头上，却沉重得让他想要逃离？
药力维持着他的生机，治疗法术修复着他的身体，但有一种东西，正在从内部缓慢地碎裂。
他感觉自己像是一个站在废墟上的王，脚下是臣民的欢呼，怀中却抱着被他亲手斩杀的挚友逐渐冰冷的躯体。
担架在移动，穿过欢呼的人群，驶向安全的庇护所。
安池林紧闭着眼，将外界的一切光芒与声音隔绝。
他沉入了一片只有自己的，无声的黑暗。
在那里，没有胜利，没有英雄，只有一个手持滴血长剑，站在挚友尸体旁、茫然四顾的灵魂。
一滴泪，混着脸上的血污与雨水，无声地滑落，消失在担架粗糙的布料中。
无人看见。
也无人能懂。
这场胜利，于他而言，是一场彻头彻尾的……溃败。