直地站在台上，承受着这汹涌的、山呼海啸般的掌声风暴。
震耳欲聋的声浪裹挟着他，校服的衣角都在微微颤斗。
可他的目光，却穿过眼前晃动的光柱，越过台下黑压压的人群，似乎落到了很远很远的地方。
落在了那个他走出来的、藏在青峰最偏远角落的小山村里。
那里有他佝偻着背、在贫瘠土地上挣扎了一辈子的父母。
有他那间冬天漏风、夏天漏雨的泥土小屋。
有那个用木板钉成、摆着几本破旧课本的小书桌。
还有那些同样沉默坚韧、挣扎在贫困在线的乡邻。
他之所以能站在这个县城最好的高中里，不是因为他天资多么聪颖，而是他比任何人都清楚：
穷，是原罪。
是锁链。
是他身后那个破败家庭的沉重枷锁。
唯一的钥匙，就是分数。
就是那张薄薄的录取通知书。
所以他必须熬。
在漏风的教室里点着煤油灯熬。
在所有人都嘲笑他“书呆子”的孤立中熬。
在那些高高在上的老师和校长们不耐烦的呵斥与隐晦的白眼中熬。
熬掉自尊，熬掉个性，熬掉所有属于少年人的轻狂和幻想。
把自己熬成一个沉默的、隐忍的、只知道刷题和考试的“优秀学生”。
他当上这个学生会主席，不是因为有什么领袖魅力，更不是因为老师们多么器重。
仅仅是因为——他成绩最好，最“听话”，最“懂事”。
他能把领导那些形式主义的指示，不折不扣、甚至“添油加醋”地执行下去，让各种表面文章看起来“卓有成效”。
他象一块质地坚硬却沉默的石头，用自己的“识趣”和“能力”，在荆棘丛生的夹缝里，小心翼翼地为自己、也为那些同样沉默的寒门同学，谋求一点点不被过多干涉、能安心刷题的狭窄空间。
他一直在忍。
忍着学生会的锁碎工作挤占他宝贵的自习时间。
忍着各种毫无意义的会议、活动。
忍着老师们的颐指气使。
忍着校领导们那张永远挂着虚伪笑容、眼里却没有一丝温度的脸。
忍着一个自尊心极强、内心早已波澜汹涌的少年人，被迫戴上的那副“乖巧顺从”的面具。
所有的忍耐，都只为了那唯一的出口——高考。
为了那个改变命运的可能。
可今天，当魏洛这个平时高高在上、八面玲珑的教育局长，如同疯魔一般闯进报告厅，当众撕碎王校长们那层精心维护的、令人作呕的体面时。
当那声“敞开说！说真话！！”如同惊雷在他耳边炸响时。
李清华内心那座由隐忍和计算构筑的堤坝，彻底崩塌了！
所有的委屈，所有的不甘，所有的愤怒，如同冲破闸门的洪流！
凭什么？！
凭什么他们这些付出百倍千倍努力才挤进来的寒门子弟，要忍受这冰冷的规训和虚伪的谎言？
凭什么他们被压榨掉所有的精力和热情，只为了粉饰那几个人头上的乌纱帽？
凭什么他们的希望和未来，要被轻飘飘的一句“困难”就挡在门外？
他受够了！
与其继续戴着面具在泥泞中匍匐，不如在毁灭的火焰中怒吼一次！
哪怕代价是彻底得罪这些掌控着他能否顺利毕业、能否拿到评优资格、甚至可能影响文档评价的校长们！
他也要把那堵横亘在寒门学子面前的无形之墙，砸开一道裂缝！
于是，他吼了出来。
用尽全身的力气，吼出了积压已久的怨气，吼出了沉默的大多数的心声，吼出了他对教育最本质、最卑微的诉求——把人当人看！
震天的掌声还在持续，像温暖的潮水拍打着他的身体。
台上校长们死灰的脸色，台下同学们通红的眼框和激动的神情，魏洛那复杂而锐利的目光这一切都印在他眼底。
可李清华的心情，却在宣泄后的激昂里，迅速沉淀出一种冰冷的清醒。
他非常清楚。
冲动是有代价的。
痛快淋漓的演讲，撕裂一切的控诉，赢得了掌声，却不可能真正撼动盘根错节的现实。
尤其是，他最后那句直刺内核的“别让我们的青春，永远困在冰冷的摄象头下！别让我们的热血，冻死在这些空洞的口号里！”。
这已经不仅仅是在批评一中了。
这是在打脸整个唯分数论、唯管理论的僵化教育体制！
是在挑战那些坐在庙堂之上，制定各种冰冷规则和考核指标的大人物的权威！
王德海会放过他吗？
那些被他点名的副校长会善罢甘休吗？
即便有魏洛一时的“撑腰”，可魏洛能护他多久？
一股寒意，不受控制地从脊椎蔓延开来。
冲动的热血退去，留下的，是更为深沉、更为实际的忧惧。
他的手指在话筒柄上无意识地收紧。